Der Deutsche correspondent. [volume], July 29, 1893, Der Sonntags-Correspondent., Page 2, Image 6

About Der Deutsche correspondent. [volume] (Baltimore, Md.) 1841-1918

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schaffen, und dann, Ida, wenn Sie es
sehen, dann werden auch Sie rufen:
„Die Lebenden haben Recht !" und
Sie werden danach handeln! Ein Le
bender wird den Todten in Ihrer Seele
tödten, und —""
„Nein!" unterbrach sie
schroff. „Nein, niemals! Reden Sie
nicht mehr davon ich will's nicht
hören!"
Er erbleichte neuerdings bis in die
Lippen.
„Ist Das Zhr letztes Wort?"
„Mein letztes."
„Nun, dann leben Sie wohl!"
Er sprach mit Aufbietung seiner gan
zen Selbstbeherrschung, machte ihr eine
Berbeugilug uud ging mit festen Schrit
ten, in stolzer Haltung hinaus.
Es war ihm anzusehen, daß er end
lich, endlich den schweren über sich
selbst errungen hatte. Sie fühlte das,
und daß er niemals wiederkommen wer
de.
Zhre erste Regung war's, ihn zurück
iuruseu, allein der Trotz verwehrte
ihr'S.
Die Thür siel hinter ihm in's Schloß
er war fort auf Nimmerwieder
kehr! Sie wußte es.
Es mußte sein, und wenn sie auch
nicht in Haß und Groll hatte von ihm
scheiden wollen es war nun einmal
so weit, und besser ein Ende mit Schick
ken, als Schrecken ohne Ende.
2.
Unruhig, erregt, beinahe fiebernd
ging sie im Zimmer auf und ab.
Plötzlich blieb sie, wie von einer ge
heimnißvollen Macht angezogen, vor
dem Bilde ihres verstorbenen Mannes
stehen und betrachtete es mit schmerz
lichem Blicke.
dachte an ihr kurzes Eheglück—es
währte nnr drei Jahre, und ihr Mann
hatte sie so über alles Maß geliebt, daß
er voll Eifersucht sie von der Welt ganz
abschloß.
Und einmal gab es einen bösen Aus
tritt zwischen ihnen.
Die junge Fran lehnte sich gegen die
scsAbschlicßnngssystcin desGattin offen
auf, es kam zu leidenschaftlichen Vor
würfen und Klagen uud zu harten Wor
ten, n. das Ende davon'war, daß sie die
Gatten wochenlang erbittert, beinahe
feindlich, gegenüberstanden. Aber es
kam es doch zu der Ausföhuung, und in
der überwältigenden Seligkeit des uen
geschlossenen Friedens gelobten sie sich,
Eines nur für das Andere zu leben und
zu sterben gelobten sich Liebe, Treue
für Zeit uud Tod.
Kurz darauf mußte Richard in ge
schäftlichen Angelegenheiten verreisen.
Er blieb ein Bierteljahr fern, und als
er wiederkam, schien er seiner jungen
Frau etwas verändert; er sah bleich und
befangen, fast gedrückt aus. Auch saud
sie ihn öfter, wennsie nnver
muthet in sein Zimmer trat, in
tiefes Sinnen versunken dasitzen, den
Blick in's Leere gerichtet, und dabei gab
er sich auch oft ungemein nervös—ner
vös bis zur Zerfahrenheit.
Nun quälte sie im Stillen die Be
fürchtung, daß er ihr irgend ein Ge
heimnis verberge, und sie zermarterte
sich ihren Kopf, was es wohl sein
könnte fragen, forschen wollte sie nicht.
Er sollte es ihr selbst sagen, er selbst
viel Vertrauen zu ihr haben, ihr Alles,
was ihn anbetraf, frei zn bekennen.
So ging ein Jahr vorbei, dann kam
die schreckliche Stunde, wo Richard am
Typhus erkrankte, und neun Tage spä-
ter der grauenhafte Augenblick, wo er
dahinschied in der Blüthe seiner Zahre
verzweifelnd darüber, sein schönes,
heißgeliebtes Weib verlassen zu müssen,
noch mehr aber gequält von dem Pein
vollen Gedanken, sie könnte später einen
Anderen mehr lieben als ihn und ihn
vergessen. Am meisten aber quälte ihn
ein Anderes, das in Worte zu kleiden
er nicht den Muth fand.
Als er ihn endlich doch fand, da war
es bereits zu spät—er konnte nicht mehr
sprechen; so mußte er denn sein Geheim
niß mit sich in's Grab nehmen und mehr
als das: die Freiheit seiner jnngen
Frau.
Sie wußte eS nicht, ahnte es nicht, sie
deutete es falsch und handelte danach.
Trostlos, verzweifelt über.das frühe
Sterben des geliebten Mannes, be
stürmt von reuigen Gedanken über ihre
so oftmals an den Tag gelegte Unver
nunft und Undankbarkeit, leistete sie ihm
Angesichts des Todes freiwillig noch
einmal den Schwnr ewiger Trene. Ihr
wurde dabei leichter um das Herz' und
sie wähnte, ihr Gelöbnis stets heiteren
Geistes, frohen Muthes halten zu kön
nen.
Und wieder wollte er sprechen und
konnte nicht. Nur sein Auge sprach
mit einem Blicke so voller Jammer,
Angst und Qual, daß ihr daS Herz vor
Weh zerspringen wollte.
Sie errieth ihn nicht, verrieth nicht,
daß er an der Schwelle der Ewigkeit alle
menschliche Selbstsucht und Ungerechtig
keit abgestreift hatte und sie frei machen
wollte. Ihr schien es nur, als spräche
bittere? Zweifil aus feinem Blick, und
um ihm auch den letzten Zweifel zu be
nehmen, sprach sie noch einmal laut und
feierlich: „Ich schwöre es !"
Ta kämpfte der Sterbende den letzten
Kampf mit dem entfliehenden Leben.
In seinen Zügen arbeitete es schmerz
lich, als er mit übermenschlicher An
strengung der Lebenskrast die schwinden
den Lebensgeister bahnen wollte. Und
es gelang ihm. Er richtete sich halb
auf
„Nein!" kam es von seinen mehr
und mehr erbleichenden Lippen, gewalt
sam hervorgestoßen, nnd sonst Nichts
als dieses eene Wort. Denn im näch
sten Augenblicke sank er todt zurück.
Fünf Zahre waren seitdem hinge
schwunden. Sie waren ihr recht lang,
manchmal auch etwas .bang gewesen,
ihre Unfreiheit hatte sie in so manchen
Augenblicken gedrückt, doch tapfer hatte
sie sich immer wieder überwunden.
Nein! Er durfte ihr nicht schwer
fallen! Es war süß und erhebend, eine
TaukeS- und LiebeSschnld abzutragen,
und Richard hatte sie ja auch in wandel
loser, nicht wankender Treue geliebt.
Doch wie sie so in ernsten Sinnen
auf sein Bild sah, da schien es ihr ur
plötzlich, als prägte sich auf diesem sein
geschuittenen Männerantlitz keine Güte,
keine Großmuth, keine Menschenliebe
aus. Zeder Zug schien ihr herzenkalt,
selbstsüchtig, und der Ausdruck der hel
len Augen so stolz, herrisch, zwingend,
daß es ihr wehe that.
Wenn sie ihn sür besser gehalten hätte
als er es wirklich gewesen war!
Wenn er
Sie preßte die Hände au die Brust
und starrte beinahe entsetzt das Bild
an.
Belebte es sich wirklich, oder schien es
nur ihrer aufgeregten Phantasie, als ob
die von einem braunen Barte halbver
hüllten Männerlippen da oben ein
Lächeln grausamen Triumphes umspielte
ein Lächeln, das sagen wollte: „Ell
ies nutzlos ich halte Dich ich lasse
Dich nicht frei !"
Ein Schauder flog sie an das
Bild wurde ihr unheimlich.
Rastlos schritt sie im Zimmer auf
nnd ab. Regen schlug noch im
mer an die Fenster so monoton, daß es
schien, als wollte es für Zeit und Ewig
keit nicht aufhören. Trüb, grau und
kühl und düster war's zum Sterben
traurig, zum Verzagen trostlos, so wie
in Jda's Seele.
Jede Sekunde schien ihr eine Ewig
keit voll dumpfer Qual. Uud war es
nicht, als folgte ihr allüberall hin das
Augenpaar dort oben mit dem herrisch
zwingenden, erbarmungslosen Blicke,
der ihr zu sagen schien : „Laß alle Hoff
nung fahren Du gehörst mir !"
Entsetzen faßte sie; dann fiebernde
Erregtheit.
Weh' über sie. daß sie kein Kind be
saß ! Das wäre Trost und Halt gewe
sen in ihrer elenden Vereinsamung in
ihrer schrecklichen Verlassenheit. Uud
plötzlich überkam sie ein qualvolles Ver
langen nach Trost, ein rasendes Be
gehren nach Zärtlichkeit.
Dort, in dem Nebenzimmer, das sie,
weil es sein Arbeitsraum gewesen, nach
seinem Tode pietätvoll hütete, konnte sie
finden, was sie suchte. Der Schreib
tisch, daran er einst gesessen, barg Zärt
lichkeit und Trost. Dort hatte er die
Briefe an die Braut geschrieben dort
lagen sie auch, von ihrer Hand ver
wahrt.
Sie flog hinein, sie eilte an den
Schreibtisch und zog die rechte Seiten
lade auf. Daraus entnahm sie einen
mit Gold beschlagenen Ebenholzkasten,
stellte ihn auf den Tisch uud wollte den
kleinen Schlüssel, den sie au einer seinen
Goldkette um den Hals trug, hervor
ziehe.
Ausgelegt und ungeduldig zerrte sie
zn stark an dem Kettchen, es riß ent
zwei, und der Schlüssel flog in die offene
Lade hinein.
Es klang hohl. Sie wurde stutzig.
War da etwa noch ein Fach verborgen?
Sie snchte, prüfte, tastete immer der
selbe hohle Klang, und endlich fand sie
auch die fast unsichtbare Feder. Ein
Druck, uud vor ihren erstaunten Blick
lag das Geheimfach, dessen Vorhanden
sein sie nicht geahnt, offen vor ihr.
Sie griff hinein und zog ein in weißes
Papier gehülltes flaches Päckchen her
aus. Dem Anschein nach enthielt es
Briese, und etwas Steifes, Festes lag
auch dabei—es fühlte sich wie eine Pho
tographie an.
Eine Weile starrte sie mit scheuer
Neugier das Päckchen an, dann össncte
sie entschlossen das roihe Band, den
stark vergilbten Umschlag.
Obenauf lag ein Bild das Bild
eines jungen Weibes voll Liebreiz und
anmuthiger Schönheit.
Rasch wandle sie es um. Da stand
auf der Rückseite ia zierlichen Schrift
zügen die Widmuug: „Zur Erinnerung
au Deine Alma. Prag, im Juni
1666."
Im Juni jenes Jahres hatte Richard
in Geschäftsangelegenheiten, die ihn
unerwartet lauge von Wien fernhielten,
zuerst in Berlin, hierauf in Prag ge
weilt, und dann dann kam er so ver
ändert zurück und war so seltsam—lan
ge, lange Zeit uud auch vor seinem To
de.
Ihr flimmerte es vor den Augen, in
ihrem Kopfe schwirrte, brauste, dröhnte
es. Sie preßte die sieberkalten Hände
an die hämmernden Schläfen, sie zwang
sich mit Aufbietung ihrer ganzen Wil
lenskraft zur Ruhe und machte sich so
dann an das Lesen der Briefe, aus de
nen hervorging, daß Richard jene Alma
die damals als Schauspielerin in Prag
weilte, im Theater kennen gelernt, sich
in sie verliebt, so leidenschaftlich, so
maßlos, daß in ihm der Wunsch ent
stand, seine Ehe scheiden zu lassen, was
vielleicht auch geschehen wäre, hätte Al
ma der unbesiegbaren Hindernisse
wegen, die sich der Wiederverehelichunq
in den Weg stellten, darein gewilligt.
Das aber that sie nicht, so sehr sie ihn
auch liebte.
Und dieser Mann hatte es noch auf
dem Sterbebette über sich vermocht, sie,
die so grausam verrathene zurückgesetzte
Gattin, um ihr Lebens- und ihr Men
schenrecht, nin ihre Willensfreiheit ver
kürzen zu wollen!
Ein heiliger Zorn erfüllte sie.
Doch nein, nein ! das konnte ja nicht
sein, das war unmöglich, daß Richard
eines solchen Frevels fähig gewesen
wäre!
Sie rief sich Alles in's Gedächtniß
zurück insbesondere die Stunde sei
nes Sterbens.
Er hatte etwas sagen wollen und
jener letzte Blick, so voller Jammer,
Angst und Qual
O, nun erst konnte sie ihn deuten
nun erst wußte sie, daß Richard ge
storben war, trostlos darüber, daß er
ihr nicht mehr beichten, ihre Kette nicht
mehr sprengen konnte. Nur eiu Wort
noch hatte er hervorgebracht
Auch das verstand sie nun, versand
nuu, was dieses „Nein" bedeuten sollte
seinen Verzicht und mehr als Das ;
sein bewußtes und entschiedens Verbot
ihres Schwures.
Eine furchtbare Erschütterung kam
über sie. Qualvolles Mitleid mit dem
Armen, der so schwer gestorben war,
weil er sein Vergehen nicht sühnen
konnte. Und doch empfand sie gleich
zeitig auch ein überflnthendes Gefühl
von Freude. Sie war nun frei, nicht
mehr des Todten Sklavin.
Und nun nun glomm es auch in
ihrer Seele auf--erst leise, dann in
auflodernder Flamme die Liebe zu
dem Manne, den sie vor wenigen
Stunden erst so schwer gekränkt, so tief
beleidigt hatte, und mit erdrückender
Schwere fiel es ihr auf das Herz:
„Wenn er nun unversöhnlich wäre?"
Sie ächzte leise auf und sank in die
Kniee.
Schutzsuchend, flehend streckte sie die
Arme aus, sie faltete Hände, und in er
sticktem Tone rief sie verzagend: „Erich
Erich vcrgieb!"
3
Und er vergab ihr, als sie nach
schwerem, vielrägigem iiampsemil ihrew
Stolze in einem Briese unumwunden
Abbitte leistete dafür, daß sie ihn so
schwer gekränkt hatte.
schrieb ihr sehr kurz, sehr kühl,
sehr höflich, er habe länger keinen
Grund mehr, ihr zu grollen da sie ihn
ja nicht mit Ueberlegung verletzen wollte.
Sie möge also vollständig beruhigt sein
uud sich nicht mehr mit
fen quälen.
Sie fühlte sich darüber schwer ent
täuscht, bitterlich beschämt. Sie hatte
ja mit Sicherheit darauf gehofft, daß er
auf ihre Zeilen hin und gleich selbst
wieder kommen würde.
So oft die Glocke im Vorgemacht
ertönte, schrak sie jäh zusammen und