Luxemburger gazette. [volume], August 04, 1871, Image 3

About Luxemburger gazette. [volume] (Dubuque, Iowa) 1871-1918

Image provided by: State Historical Society of Iowa

                
was hier vorgeht. Wir indeß können
weit hinausspähen.“
Annei hörte mit tauben Ohren zu.
Ihr ganzes Henz bebte vor dem Wieder
sehen mit dem Vater zurück. Es war ihr
tief zuwieder, ihn unter seinen rohen
Spiesgesellen begrüßen zu müssen. Jetzt
trat Sepp, so hatte sich der Fremde ge
nannt, in die Höhle, Annei bei der Hand
nach sich ziehend.
„Nun rathet einmal,“ rief er den Kreis
an, der um die Flamme saß, „was ich
euch hier mitbringe ? Rathet Ihr einmal,
alter Klaus, denn Ihr bekommt's vor Al
len. Ja, reißt nur die Augen auf, alter
gieriger Rabe! keinen Tabak, keinen
Kirschbranntwein, keine neue Karten!“
„Nun, was denn ins's Teufels Namen,
der aller ächten Pascher Vater ist,“ schrie
Einer aus dem Haufen, indeß der Alte mit
seinen kleinen weingerötheten Augen nach
dem Eingang der Höhle hinblinzelte.
Jetzt, als hätte Sepp einen Theatercoup
machen wollen, drückte er sich schnell bei
Seite und Annei wurde plötzlich allen
sichtbar. Ein lautes Halloh brach nun
los.
„Das heiß' ich gut paschen! das ist
besser als Tabal, das ist besser als Kirsch
wasser! Schönes Dirndl, sei uns will
rommen!“
Alles lärmte und schrie; eine lebendige
Mauer wälzte sich zwischen Annei und ih
ren Vater, der sich mit seinen schwachen
Gliedern keinen Weg zur Tochter bahnen,
ja nicht einmal mit der heiseren Stimme
den brüllenden Chor durchdringen konnte.
Wohl kam es der Annei jetzt zu Statten,
daß sie derbe Hände und einen festen Muth
besaß. Im Nu hatte sie die überraschten
Männer, welche leinen Widerstand erwar
teten, bei Seite geschoben und stand vor
dem Vater. Wie stumpf den Mann auch
ein Leben voll Noth und Gemeinheit ge
macht, bei dem unerwarteten Anblick sei
nes Kindes regte es sich mächtig in seiner
Brust. Die Frage, warum sie gekom—
men, drängte sich ihm zuerst auf die Lip—
pen, aber ehe fie noch ausgesprochen war,
hatte Annei schon beantwortet.
„Vater,“ sagte sie zu dem Alten, „ich
hab' lange meine Pflicht versäumt; nun
komme ich zu Euch, meine Schuld wieder
gut zu machen.“
Der alte traute seinen Ohren nicht. Er
war der Schuldige, er hatte das Kind
gleichsam ausgesetzt, ja, nicht genug, er
hatte unter dem Vorwand, es wieder mit
foxt zu nehmen, der Müllerin manchen
Zwanziger abgeschwatzt. Und wie konnte
es ibm auch nur im Traume einfallen,
sich ein Kind, das er glücklich los war, wie
einen Mühlstein um den Hals hängen zu
wollen. Jetzt freilich war ihm die Toch
ter nicht mehr unwillkommen. Groß und
stark, konnte sie ihn unterstützen, ihn pfle—
gen, hier oben für ihn und die Spießge—
sellen das Essen bereiten, konnte, das fiel
ihm zuletzt auch noch ein, Heiterkeit und
Behaglichkeit um sich verbreiten. Dieses
schöne Amt des Weibes, Licht und Blume
selbst im ärmsten Hause zu sein, verkennt
auch ein roher Mensch nicht. So wie
selbst ein schlechtes Weib diese Gabe nie
ganz eingebüßt, so fühlt auch ein verderb
tes Gemüth noch immer dumpf diesen
von der Natur geschaffenen Zauber
durch.
Das empfanden auch alle diese rohen
Männer, als Annei in ihre Mitte trat;
sogleich ward sie Herrin in dem kleinen
Reiche. Der Bursche, welcher am Herde
die Suppe rührte, ließ sich willig von
ihr den Löffel aus der Hand nehmen ; ein
Anderer, der eben die Eier in den Tiegel
klopfen wollte, sah ihr voll Bewunderung
zu, wie schnell sie, statt seiner, den, Schmar
ren zu bereiten wusßte. Zierlich trug sie
das Mahl auf und verbreitete durch ihr sit
tiges Wesen einen ungewohnien Anstand
über das eben noch so rohe Fest. Dennoch
ersehnte Annei den Augenblick, wo die
Schmuggler abziehen wüürden, die hier und
dort in Dörfern und Sennhütten ihre
Wohnung hatten und diese Höhle nur be—
suchten, um ihre Waaren einstweilen in
Sicherheit zu bringen. Endlich wurde
die Höhle leer und sie blieb mit dem Va—-
ter allein. Mit weiblicher Schlauheit
hatte sie sich schon einen Weg vorgezeich
net, wie sie den Alten zu ihren Plnen für
die Zulunft bestimmen wollte. So llopf-
te sie denn auch gleich an der richtigen
PNforte an.
„Vater,“ sagte sie, nachdem sie seinen
neugierigen Fragen so viel als möglich
ausgewichen war, „es muß Euch doch recht
beschwerlich sein hier oben auf dem Berge.
Das ist kein Weg für Euere alten Beine,
und dieß Lager von Blättern kein Bett für
Euern Leib. Da ist's doch unten in den
Dörfern besser.“
Als der Alte nickte, fuhr sie fort: „Ich
will's Euch nur gerade heraussagen : ich
komme, Guch abzuholen. Wir wollen
hinabziehen nach Gollingen oder Hallein.
Ich arbeit' im Taglohn und Ihr helft,
wo Ihr könnt. Da schlagen wir uns
schon durch und sind doch unter ehrlichen
Leuten.“
„Ehrliche Leute !“ fuhr der Vajzer auf,
„das ist gerade der kitzliche Punkt. Na, ich
mein', du mußt genug von ehrlichen Leu—
ten erfahren haben, denn umsonst hast du
doch nicht die Mehlkasten da unten verlas
sen. Arbeiten willst du ? aber was gilt's,
du bekommst vielleicht nicht einmal Ar—
beit wenn's heißt, der „Lump“ der Klaus,
ist dein Vater, er kann ja in's Haus kom
men, um mit dir zu reden und nimmt dabei
hier und da ein Ei, ein Brod oder gar
ein Stück Geld mit: er kann auf's Feld
kommen und stiehlt sich Kartoffeln, macht
sich an den Bauern und preßt ihm ein paar
Kreuzer für einen Schnaps ab. Und
wenn ich's auch nicht thäte, die Furcht
davor ist schon genug ; 's gibt ja viel starke
Mädel was braucht man gerade dich, wo
der Alte hinter dir steht wie ein Gespenst.
Und du, wenn du unter die Leute gehst,
wirst angeglotzt und bemäkelt. Hast in
der Kirche ein nettes Kleid an, heißt's
gleich: das Tuch wird wohl gepascht
sein; pfui, wer möchte unrecht Gut tra—
gen. Kommst an den Brunnen, wo die
Mädel plaudern, laufen sie gleich weg;
und gar ich, darf nicht in die Schenke ge—
hen, darf keine Karten anfassen, heißt's
gleich: rũückt von dem „Lump“ fort, der
spielt falsch. Geächtet und verfehmt sind
wir. In alter Zeit bat es Menschen ge
geben, die waren vogelfrei, wiet man sagt;
auf die durfte Jeder seinen Stutzen an—
legen. So ist's jetzt noch, nur daß man
statt des Stutzen die Zunge gebraucht,
und die thut ebenso weh.“
„Ja, ja,“ stimmte Annei traurig bei,
„wenn das Reh verwundet ist, steckt's sich
in's Dickicht, denn der Hexrde graust vor
der blutigen Spur. Aber können wir
denn nicht hier oben für uns allein leben
und das wüste Volk los sein?“
„Das,“ erwiederte der Alte, “wirst schon
erfahren ! so ganz allein kann man nicht
leben. Lieber mit den Dieben unter dem
Galgen schwatzen, als ewig schweigen
müssen. Da möcht' einer ja lieber ein tod—
ter Stein sein.“
Annei sah ihr Schiff schon beim Aus—
laufen aus dem Hafen zu scheitern. Sie
beschloß, einstweilen zu schweigen und ab—
zuwarten, ob ihr die Zeit vielleicht einen
Ausweg zeigen werde. Tief in ihrem In—
nern mochte sich auch wohl die Hoffnung
regen, Mar werde sie suchen und in das
verlorene Pavadies zurüekführen. Freilich
nahm sie sich vor, ihn, wenn er kommen
würde, streng abzuweisen. Aber gerade,
daß sie sich, Wort für Wort, Rede und Ge—
genrede aussann, gerade das war der beste
Beweis, wie lebenskräftig die Hoffnung
sich regte.
In der ersten Zeit vermied sie es ängst
lich, den Bergkamm zu üuberschreiten ; sie
wollte nicht nach Berchtesgaden hinunter—-
schauen. Und wenn der Mar vielleicht
den Weg zur ihr fnde, zufällig auf sie
stieße, da sollte es nicht aussehen, als sei
sie ihm entgegengelaufen. Stundenlang
konnte sie an dem stillen, kleinen Felsen
grund sitzen, in welches das Wasser glatt
wie Oel aus dem Berge fließt. Hier plãt
schert kein Welchen; eben ist der kleine
Spiegel und dunkel von dem Schatten
der dichtverzweigten Tannen ; Farrenkraut
und Valeriana-Dolden umsäumen das
Becken. Kaum aber tritt das Wasser
über den Felsenrand, so tobt es in rasender
Wuth hinunter. An dem dmmerigen
Alage, der fur ein schwermüũthiges Herz ge
schaffen zu sein scheint, gedachte sie des ar
men Mägdleins, von der ihr Sepp erzählt
hatte. Vor vielen Jahren fuhr eine schö
ne Schisferin die Pilger üüber den Koönigs-
Lu
remburger Gazet
see nach St. Bartholomä. Das Mägd—
lein hatte einen Liebsten, den wildesten
Burschen in der ganzen Gegend; dem
war sie im Herzen treu, mochte aber doch
gern mit jedem Andern schön thun. Da
kam einmal ein adeliger Junker in's Land,
der war über alle Maßen fromm, was
man daraus ersehen mag, daß er nicht al—
lein an Festtagen, sondern an jedem Tage,
den Gott geschaffen hat, sich nach St.
Bartholomä rudern ließ, allda seine An—
dacht zu verrichten. Der wilde Johann,
so hieß jener böse Bursche, ergrimmte da—
rüber so sehr, daß er seiner Geliebten Ver—
derben schwur. „Rudere mich auch ein—
mal in den See,“ sagte er zu ihr, „kannst
du den Junker fahren, so adu auch
mich.“ Als sie an der kleißen Insel
„Christling“ vorüber kamen, seufzte es in
den Tannen: kebhre um, kehre um! Da
wollte sie den Nachen wenden, aber Jo—
hann zwang sie, weiter zu rudern. End—
lich an der tiefsten Stelle des Sees gebot
er ihr zu halten. Zitternd gehorchte sie.
Sie sah, daß er ihren Tod beschlossen hat
te und betheuerte laut vor Himmel und
Erde ihre Unschuld. „Das Goldring—
lein,“ sagte sie, „das du mir beim Verlöb—
niß gegeben, wird wiederkommen, dich zu
verklagen!“ Aber Johann antwortete:
„Was hier begraben ist, kbommt niemals
wieder.“ Und damit stürzte er sie in den
See. Nach vollbrachter That aber floh er
dennoch aus der Gegend, denn die Prophe
zeiung des Mädchens kam ihm nicht aus
dem Sinn und hinderte ihn, den See zu
befahren und dort zu fischen. So siedelte
er sich auf der andern Seite der Berge, un—
weit Gollingen, an. Da bin ich sicher,
dachte er, dahin schwimmt mir kein Ring—
lein nach. Als er eines Tages über dem
Wasserfall Holz gefällt hatte, setzte er sich
müde an dem kleinen Wasserbäcken nieder.
Gedankenlos stierte er hinab, siehe, da spũlt
etwas glänzendes heran, dicht vor seine
Füße. Barmhewiger Himmel! Das ist
ein Ringlein, das ist das Goldringlein der
Schifferin. Dem Moörder dünkt es ein
Wunder, denn damals war die unterirdische
Verbindung der Quelle mit dem Königsee
noch nicht bekannt. Er ging in sich, zeigte
sich den Gerichten an und starb unter dem
Schwerte des Nachrichters.
Wenn Annei nach solchen wachen Träu—
men zu der Höhle zurüückkehrte, zitterte ihr
das Herz. Gewiß, der Mar hatte den
Pfad endlich gefunden, er hatte das Ge—
heimniß ihres Aufenthaltes ausgekund—
schaftet, er harrte wohl schon ihrer. Von
Ferne strengte sie sich schon an, eine Spur
seiner Gestalt in dem Dämmerlicht der
Höhle zu entdecken. Weh, die Stelle war
leer, oder noch schlinmer, der Alte kauente
in einem Winkel, nach einem herzhaften
Schluck aus der Flasche von Schlafe über—
mannt. Endlich ließ ihr die Sebnsucht
keine Ruhe mehr. Wozu der Stolz, den
ihr Niemand dankte? Keiner wußte
ja um ihr Leid, vor keinem konnte sie sich
mit ihrer hochmüthigen Unempfindlichkeit
brüsten. Wohl, so will sie wenigstens ihr
Auge sättigen. Bald ist das Bergjoch
üüberstiegen und tief unter ihr breitet sich
das gesegnete Thal von Berchtesgaden
aus. Heiterkeit, Fülle, Ueberfluß, so weit
die Blicke reichen. Den dreifach getheil
ten Lauf der Acher verfolzt sie, wie man
die Schritte eines Freundes verfolgt. Ihr
Auge vertieft sich in die laubigen Flußthã
ler, aus denen das Wasser lodend hervor
blitzzt, dann irt der Blick wie ein Wande--
rer von einem weißen Häuschen zum an—
dern, deren unzählige in den Wiesengrün—-
den zerstreut sind, um schlßlich auf einem,
dem Brennpunkt ihrer Cedanken auszu—
ruhen.
Der Abend dämmerte bereits, aber sie
konnte nicht von der Stele. Ihr Henz
hatte sich bei dem holden Anblid der Freu—
de geöffnet und es dünkte ihr, der Himmel
schulde ihr jetzt nach solchen Handgeld die
volle Summe des Glückes ihr Mar müs
se lommen. Was dann gechehen wurde,
wußte sie nicht, wollte sie auh nicht wissen;
Eines nur stand llar vor ihr: statt der
stolzen Worte, die sie fur iht zurecht gelegt,
wollte sie ihm an den Hals springen, ihn
herzen und küssen. Aber Minute nach
Minute zerrann. Sie setzte sich nun ein
Ziel ihres Harrens: so lange noch die
Sonne die höchste Felsenspide des Watz
mann vergoldet, bleibe ich. Aengstlich, wie
ein zum Tode Verdaminter die Körnchen
der Sanduhr verrinnen sieht, folgt sie dem
nach der Höhezurückweichenden Schimmer.
Endlich ist er verglommen. Sie hebt den
Fuß, sie setzt ihn wieder n·der; soll sie sich
ein neues Ziel stecken? Wie rurh einen
Zauber hält sie dieß Stückhen Ee. Da
nahen sich Stimmen und tritte. Das
kann Mar nicht sein, er muß ja allein
kommen. Gewiß, es sind die Spießa
sellen des Vaters, vielleicht gar der Sepp.
der sie mit seiner rohen zudringlichen Zärt—
lichkeit verfolgt. Rasch flieht sie der Höh—
lezu.
Wie sehr auch die Gefellschaft der
Schmuggler im Anfange der Annei zu
wider war, doch mußte sie zuletzt dem Ba—
ter darin Recht geben, daß der Mensch den
Menschen nicht entbehren kann. Be—
täubte doch der Lärm die ausgelassenr Lust
igkeit die arbeitenden Gedanken in ihrem
Innern. Ja, der Sepp hätte ihr sogar
gefallen können, wäre sie hier oben unter
dem rauhen Volke aufgewachsen. War er
doch schön u. groß u. tapfer, u. durfte darin
den Bergleich mit ihrem Geliebten wohl
aushalten. Heute gleichwohl sah sie den
Sepp, der zuletzt in den Kreis trat, nicht
ungern kommen. Wollte sie doch in tol—
ler Lust ihren Schmerz ertrnken! Willig
räumte sie ihin daher den Platz neben sich
ein und duldete sogar seine vlumpen Huldi
gungen. Hätte sie aber gewußt, was die—
selbe Hand, die jezt die rig- dielt, vor
wenig Augenblicken gethan, sie würde ibn
wie ein wildes Thier von sich gestoßen ba—
ben.
Mar hatte die Annei in jener verhäng—
nißvollen Nacht lange gesucht und war
erst am Morgen todtmüde nach Hause ge
kommen. Von Stunde zu Stunde er—
wartete man ihre Rückkehr und glaubte,
sie demũthig und reuig wiederkommen zu
sehen. Aber Annei kam nicht. Durch
Zureden der Eltern gedrängt, versuchte er
es, das Bild der eigensinnigen Dirne aus
seiner Seele zu verbannen. Die Jagd,
eine Liebslingsbeschäftigung, sollte ihm
zum Heilmittel werden; warum er aber
bei diesen Zügen gerade immer in die Ge—
gend schweifte, wo er die Annei verborgen
glaubte, davon gab er sich natürlich kein-
Rechenschaft. An dem Abend, wo eine
innere Stimme der Annei seine Nähe
verrathen hatte, war er auch an dem Ab—
hange des Jenner, der hier über dem Kö—
nigssee thront, herumgeklettert und nur
wenige Schritte von ihr entfernt gewesen.
Da kam der Sepp ihm gerade entgegen.
Von innerer Unrube gedrängt, versuchte er
es ein Gespräch mit dem fremden Burschen
anzuknüpfen. Aber Sepp, grob wie ge—
wöhnlich, antwortete auf die Frage nach
der Tageszeit: „Auf alle Fälle zu spãt für
mich, mit Euch zu schwätzen. Ich muß
zu meinamn Schatz auf den Bergen.“
„Ist Euere Sennerin schön ?“ fragte
Mar, halb unbewußt, nur eben um zu sra
gen.
„Keine Sennerin, aber schön, das mein'
ich. Groß wie'ne Tanne und einen
Mund, wie'n Alpenrösli.“
Obgleich diese Beschreibung auf viele
Mädchen paßte, so fuhr es dem Mar doch
idie ein Messer durch's Herz, Gott weiß,
woher die Liebe, die man doch mit recht
blind nennt in manchen Augenbliden so
hellsehend werden kann!
„Annei beißt sie,“ sagte Mar leise vor
sich hin.
„Woher wißt Ihr das, Bursche ?“ schrie
Sepp.
Nnn war er gewiß. Dem Mar kochte
das Blut, drohend hob er die Faust auf.
„Was soll das ?“ knirschte Jener, „was
geht's Euch an? Kennt Ihr sie? wollt
Ihr was von ihr ? O dann seid Ihr wohl
der Mehlbub' von der Muhle drun
ten, wo man sie vor die Thür geworfen
hat,“
„Kerl,“ herrschte Mar, „sagt mir augen
blicklich, wo sie ist!“
„So will man's mir abtrumpfen!“
schrie Sepp, „wart', du Mehlwurm ! was
geht dich die Annei an ?“
In ditsem Augenblicke versezt er dem
ahnungolosen Mar einen Stoß, daß dieser
taumelnd das Gleichgewicht verliert und
über die Felslante hinabstrzt. Sepp
wendet sich rasch und ist im Nu hinter den
Tannen verschwunden.
„Das war Nothwehr murmelt er vor
sich hinz,„so ein verliebter Grasaff' hatte
doch nicht geruht, bis er unsern Schlupf
winkel entdeckt und uns Alle in's Verder
ben gebracht hätt. Besser. die Wespe zer
treten, ehe sie sticht.“
Während er sich so l-icht mit seinem Ge
wissen abfand, erholte sich Mar nach und
nach von der Betõubung des Falles. Sein
erster hedanke bei wiederkehrender Besin
nung war: dem Nichtöwürdigen nachzuei
len und einen Kampf auf Tod und Leben
mit ihm m rrta Vergebes aber
versuchte er sich aufzutlchten. Der eine
Fuß war gebrochen, er mußte stille halten
wie ein Lamm ; während der Elende jetzt
vielleicht be Annei weilt, schmachtete er
hier, angetettet an öder Felswand. Zorn
und Schmerz fraßen ihm am Herzen.
Nachdem er auf alle Andern die Schuld
dieses Unheils gehãuft, wandte er sich zu
letzt gegen sich selbst. Warum brauchte
er auch einem Mädchennach zulaufen, das
nichts von ihm wissen wollte ? Konnte er
nicht auf den Rath der Eltern hören?
Wollte er ihnen daß Herz brechen um einer
Fremden willen? Zuletzt übertubten
Schmerz und Mattigteit jede Empfindung
in seiner Seele. Ernüchtert, kalt, gedan
kenleer sah er die Sonne endlich hinter den
Bergen aufsteigen. Der neue Tag mußte
ihm Hülfe bringen und wirklich war ste
nicht mehr fern und kündete sich gar lieblich
an. Ein fröhliches Geläut verrieth das
Nahen einer Heerde, die noch von dem vor
springenden Fels verborgen war. Zu
dem Glockengetoön sang eine sanfte Stim—
me:
Boglein in Tannenwals
Vseifet so bel,
Vfeift den Wale aus urden:
Wo mag mein Sägie sein -
Bogele im Tannenwald pfeifet so ben:
Mit den letzten verballenden Tönen bog
eine zierliche kleine Gestalt um die Felsen—
ecke, in kurzem Röckchen und knappen Mie
der, die gelben zöpfe rund um den Kopf
gelegt, eine Sennerin, die auf der Heim—
fahrt von den Alpen begriffen war. Dem
Zuge der Thiere voran ging die Leitkuh,
ein Blumengewinde um die Hörner, am
Halse die große Glocke. Neben der Heer—
de trabten die Sennerbuben mit den Büt—
ten und Melkstühlen. Einige trugen in
großen Bütten den Käse, welchen die Sen—
nerin dort oben den langen Sommer hin—-
durch bereitet hatte. Die Ordnung des
Zuges aber löste sich auf, sobald das Md—
chen den hüülfebedürftigen Jüngling ge—
wahrte. Nach manchem Klagen und
Fragen mußten die Buben eine Tragbah
re von Zweigen herrichten, auf der man
den Erschöpften in's Dorf hinab trug.
An einem stattlichen Hause, nahe dem
Salzwerke, hielt der Zug, und bei diesem
Anblick wurde es dem Mar plötzlich klar,
wie wunderlich das Schicksal mit ihm ge
spielt hatte. Das war ja das Haus des
Riedelbauern, und diese mitleidige Kleine
mußte also Refi sein, die er seit seinen Kin
derjahren nicht mehr gesehen hatte, da sie
lange in Hallein bei einer Base lebte. Also
dieß war jene Resi, die Vater und Mutter
ihm so oft gepriesen. Mar wurde n dem
Hause des reichen Bauern gepflegt wie
ein Fürst, und Vater und Mutter jöhnten
sich bald mit dem Unfall aus, der
lang gehegten Wunsch ganz von selbst
Reife brachte. Den Mar hatte in Folge
seiner Körperschwäche eine sanfte, weiche
Stimmung überschlichen, die ihn empfind
sam und nachgiebig machte. Die zarte
Pflege der Resi, ihr Freundliches Wesen
mit Eltern und Hausbewobnern, vor Al
lem die arglose, hingebende Liebe, welche
sie ihm bewies, hatten ihn tief ergriffen.
So von den Eltern gedrängt, sprach er
endlich ibr gegenüber das entscheldende
Vort. Ju kurzer Frist sollte nun die
Hochzeit gefeiert werden. Sepp kündete
der Annei, von der er in der ersten Zeit je
de Botschaft aus dem Thale fern zu hal—-
ten wußte, die bevorstehende Hochzeit end
lich selbst an. Die Nachricht wurde mit
einer Menge boshafter Zusatze verbrãmt.
Aber der Entschluß, dem er vor Allem har
te vorbeugen wollen, wurde dennoch se
gleich von der Annei gefaßt und ausge
sprochen. Sie wollte, sie mußte jept /in's
Dorf hinunter. Dieß wollte Sepp um
jeden Preis hintertreiben.
Schluß folgt)
2 vom - Jorter „Er
preß“ hat eine Reise um die ette
ten. iia College!“
5000 „Ebstonen“ *