Der westbote. [volume], June 22, 1865, Image 1

About Der westbote. [volume] (Columbus, Ohio) 1843-1871

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Der Westbote.
tu Vorautbezahlung.
k i
Novelle i et o
(Tchlufi.1
Die Familie Wagner zeichnete sich weder durch
besondere Gaben des Körpers noch des Geistes aus,
aber sie traten alle angenehm gebildet und boten, be
sonders vereinigt, ein ansprechendes Bild häuslichen
GlückeS.
Einige Töchter waren schon verheirathet, und durch
die jungen Frauen mit ihren Kindern kam frisches
Leben in den Kreis.
Sophie, die jüngste der Schwestern, war ein gut
müthiges, eitles Gefchöpfcheu, Niemand kränkend.
Niemand störend, vor Allem aber darauf bedacht,
selbst nicht zu kurz zu kommen.
Sie war das Kind des Hauses und gefiel sich mit
ihrer kleinen, netten Figur auch sehr in dieser Kin
derrolle. Sie war das reine Gegenbild vonBrigit
ten. Beide in einem Alter stehend, waren sie in ih
rer ganzen Erscheinung doch so ungleich Brigittens
Ernst legte ihren zwanzig Jahren noch einige zu,
Sophiens Sorglosigkeit und kindisches Wesen schien
hingegen davon zu nehmen.
Rudolph hatte nicht viel Acht auf die kleine Da
me, er beschäftigte sich mehr mit den Kindern, um so
mehr interessirte sich sein Vater für Sophien.
Er haschte sie, als sie eben mit flatternden Locken
um einen Tisch herumsprang. „Mein Töchterchen,"
sprach er, „jetzt hab' ich Sie, jetzt laß ich Sie nicht
mehr los." Sophie lachte und blickte ihn kokett
an.
„Das Kind mußt Du mir schenken, Ludwig/ rief
er dem Freunde zu. „Du bist reich an solchen Blu
men und ich habe keine."
Er blickte vorwurfsvoll nach seinem Sohne hinü
ber, der trübe und gleichgültig auf die Szene blickte.
„Fliegen Sie im Frühling über den Rhein zu uns
hinüber. Sie Schmetterling," sprach der alte Herr,
„Sie sollen die Grillen vertreiben."
Sophie machte ihre unschuldigste Miene. „SD,
gewiß komme ich!" rief sie. „Dann sind Sie mein
überrheiner Papa."
Der alte Herr war entzückt von dem Mädchen, er
konnte Rudolph nicht begreifen, welcher dafür weder
Augen noch Ohren zu haben schien, und immer bit
terer dachte er an die ihm unbekannte Brigitte.
„Wenn die Kirschen blühen, Sophiechen, kommen
Sie zu uns herüber!" sag5e'er noch einmal.
Rudolph hörte das Versprechen gleichgültig an,
stumm und gleichgültig saß er bei Tische, es war,
als sei eine Saite in seinem Innern zerrissen und
jetz» Alles still und klanglos in ibin.
I Der Tag der Abreise nahte. Rudolph hatte Bri
gittens Namen nicht mehr erwähnt, und jetzt als
Wagner ihm die Hand bot, drückte er sie krampfhaft
und flüsterte: „Sorgen Sie für das Mädchen!"
Der Kaufherr nickte. „Nach besten Kräften,"
sprach er, „und jetzt reisen Sie mit Gott, junger
Freund, und holen Sie sich in der Heimath geistige
und leibliche Gesundheit wieder."
TrWi'Va^e hatte Brigitte im GefAlgniß verbracht,
Tage voll Schmerzen und Sorgen. Sie pries die
Mutter selig, die sterben durfte, ehe sie das Gräßli
che erfahren, und so hatte der Tod der Dulderin sei
nen bittersten Stachel für sie verloren.
Allmälig kam auch ihre frühere Ruhe wieder über
sie. Sie war von der Mutter in festem Glauben
erzogen worden, in der schlichten Weise der altelsäs,
fischen Kirche, welche Alles aus Gottes Hand cm
pfät.gt und in Gottes Hand stellt.
Sie zweifelte nicht an dem guten Ausgang ihrer
Sache, sie wußte sich so rein. Ja, sie trug ihr Un
glück mit einer gewissen Freudigkeit, als den Kauf
preis, um welchen sie ihr Glück erwerben sollte.
DaS Glück lag so schön, so ungehofft, so unter»
dient, wie sie meinte, vor ihr es war wohl eines
rauhen Pfades, es war wohl der Prüfung werth,
um dahin zu kommen.
Brigittens Wesen war ernst über ihre Jahre,
aber in ihrem Innern, in ihrem Glauben und Em
psinden, in ihrem Vertrauen war sie ungleich mehr
Kind geblieben als die kindlich scheinende Sophie.
An Rudolph zu zweifeln, es wäre ihr wie ein
Zweifel an der Gottheit erschienen, und sie wußte
durch den Gefängnißwärter, daß er wiederholt nach
ihr gefragt hatte.
Es war freilich seit Wochen nicht Wehr geschehen,
aber das konnte ihren Glauben nicht erschüttern ein
ein alter VerS kam ihr wiedek und immer wieder
zu Sinn, ihre Mutter hatte ihn gesungen in frühe
rer Zeit, als ihr die Möglichkeit zu singen noch ge
geben war von wem er war, dieser Vers, sie wuß
te es nicht, aber immer und immer wieder ging er
in ihrer Seele auf, der Vers:
.Mein Rrctmb irtrfc mich erwecke«,
Cr nabt
imBlülhcnkrani,
Und führt durch @rabe?tc6refen
Mich zu de» Himmel» @lan|!"
Das waren die Rosen, die die nackten Wände
ihrer Zelle schmückten, das war der nie verbleichende
Glanz, der das düstere, vergitterte Gemach erhellte.
Glaube, Liebe und Hoffnung! Du Dreigestirn,
das du den Menschen über sich selbst erhebst, das du
wandellos im Wandel der Zeit, in allen Religio
nen, an jedem Himmel .stehst, sei gepriesen! Du
Ausfluß und Ende des Besten, du Träger der mensch
lichen Seele!
Glaube, Liebe und Hoffnung hielten das Mäd
chen aufrecht, ließen die Verlassene sich nicht verlas
sen fühlen im Kerker.
Endlich kam der Tag der Entscheidung. Die
Untersuchung hatte zur Evidenz die Unschuld Bri
gittens erwiesen, selbst ihre Mitwissenschaft blieb
zweifelhaft.
Es war fast rührend zu hören, wie Jeder dieser
verlorenen Söhne der Gesellschaft sich bemühte, Bri
gittens Reinheit und Tugend zu beweisen, wie nur
eine Stimme über sie laut wurde: die des Lobes.
Man verfügte Brigittens Freilassung, die Andern
sollten vor daö Geschworenengericht gestellt werden.
Der Beamte, welcher Brigitten ihre Freilassung
verkündigte, meldete ibr zugleich, daß ein Herr im
Sprechzimmer sei, welcher sie zu sprechen wünsche.
Das konnte nur Rudolph sein nur er.
Ein Beben leidenschaftlicher Freude flog durch ihre
Glieder, der Ton, mit welchem sie diese Meldung
begrüßte, war ein Aufschluchzen der Seligkeit.
Er war da, der Freund im Blüthenkranz, er hatte th«
rer nicht vergessen! An seiner Hand trat sie heraus,
an seiner Hand in's Leben.
Was war alles Elend, aller Jammer, alles Dul
den gegen die Wonne dieses Augenblicks Ein
Schatten, ein Nebel gegen den Sonnentag des
Glücks.
Sie stand auf, es war ihr so leicht, sie hätte flie
gen mögen, und fast flog sie durch die hallenden,
trüben Gänge des Gefängnisses dem Sprechzimmer
zu.
Einen Augenblick stand sie davor still den Beam
ten erwartend, ihr Herz klopfte, als wolle es zerfprin
gen, dem Wiedersehen entgegen.
Jetzt öffnete der Beamte die Thür, sie trat ein.
„Rudolph wollte sie rufen, da wandte der Mann
im Sprechzimmer sich um, das Wort erstarb ihr auf
den Lippen, sie kannte ihn nicht.
Der Beamte bot ihr einen Suhl, sie fetzte sich, es
fröstelte sie, es wurde ihr mit einem Male so weh
und so beklommen.
fein Name ist Ludwig Wagner, liebeS Kind,"
der Herr.
ie sah ihn an und nickte.
Ich komme im Auftrag Ihres Freundes."
Meines Freundes?" wiederholte sie, sie wollte
eln, aber das Lächeln war nur ein schmerzli
ches.
Im Auftrag Herrn Rudolph Steiner's."
„Rudolph? wo ist er?" rief das Mädchen.
„Nicht mehr hier," antwortete der Kaufherr.
„Seien Sie ruhig, meine Liebe, und hören Sie mich
an."
Sie ließ die Hände in den Schooß sinken und hör
te zu. Sie hörte jedes Wort, das der Kaufmann
sprach, und sie verstand es, daß Rudolph sie verlassen.
Sie hörte, daß das seine Pflicht gewesen sei, auch
gegen sie seine Pflicht? Sie saß noch lange
stumm und regungslos, als der Kaufherr zu reden
aufgehört hatte.
Er hatte sie verlasse«. Sie weinte nicht, sie
klagte nicht, sie saß nur ruhig da und dachte es, daß
Liebe und Hoffnung verloren sei, uud daß er sie ver
lassen.
„Jede Hülfe, mein liebes Kind, welche Sie for
dern dürfen, bin ich berechtigt, Ihnen zu leisten,
sprach
der
Kaufmann, „Herr Steiner will die Schuld
der Dankbarkeit gegen Sie abtragen, so weit es in
seinen Kräften steht." Er betonte die Schuld der
Dankbarkeit, von der Schuld der Liebe war nicht
die Rede.
Sie hörte es und sie verstand es.
„Ich danke," sprach sie tonlos.
Der Kaufmann hatte nicht diele edle Schönheit,
nicht diese Ruhe erwartet, Beides verwirrte ihn
der klagenlose, unendliche Schmerz des Mädchens
rührte ihn mehr, als lautes Weinen und Geschrei.
Sein Ton ward warmer und inniger, als er jetzt zu
ihr sprach
„Sie sind ein Opfer der Verhältnisse geworden,
mein Kind, und seit ich Sie gesehen, kann ich es nur
beklagen. Aber hoffen Sie, Sie sind jung, das
Glück kann Ihnen dauernd wieder lächeln."
Sie blickte ihn trübe an, und die erste Thräne zit
terte in ihren Wimpern.
Der Kaufherr faßte ihre Hand. „Und nun, mei
ne Liebe, lassen Sie sich von mir aus die feste Ver
sicherung geben, daß ich für Ihr weiteres Fortkom
men sorgen will, so viel ich kann. Sie stehen schütz
los in der Welt, weisen Sie meine Hülfe, mein Än
erbieten nicht zurück, es ist das eines Ehrenman
nes."
Sie sah ihn wieder an, aber lange und zerstreut,
als müsse sie sich erst auf die Worte besinnen.
„Ich kann noch nichts sagen," sprach sie endlich
mühsam, „ich muß erst zu mir selber kommen."
„Haben Sie außer Ihrem Vater noch weitere Ver
wandte?" fragte der Kaufherr.
Sie nannte ein Dors im untern Elsaß. „Dort
will ich hin, dort leben meiner Mutter Geschwi
ster."
„Ich sehe Sie noch," sprach der Kaufman. „Gott
wird Sie stärken und das Bewußtfein, durch Ihre
Resignation Ihres Freundes wirkliches Glück be
gründet zu haben."
Er ging. Sie blieb starr und bewegungslos si
tzen, es brauste vor ihren Ohren wie ein fernes
Meer.— Sein Glück 7 —War das fein Glück,
losgerissen von ihrer Liebe, die er fein Alles ge
nannt?
Sie faß da und das brausende Getöse ward im
mer gewaltiger, Leute kamen und gingen, sie achtete
es nicht. Wie aus weiter Entfernung, wie eine
vergangene Sache hörte sie an ihr Ohr tönen „Der
Ricdbcrger habe sich in seiner Zelle erhängt." Sie
sann dem nach, was es sei, er hat sich erhängt, und
was das sei, sein Glück? Und das Gcbranse kam
wilder und gewaltiger, dnnkle Finthen stiegen an
ihr empor und schwarze Wolken sanken aus sie her
ab. Willens und kraftlos sanWe vom Stuhle.
„Dummkopf!" rief einer der Männer, die in's
Zimmer getreten waren, dem Andern zu, „mußt Du's
dem Mädchen gerade entgegenschickn, daß ihr Va
ter sich erhängt hat?"
„Ich hab' sie nicht gekannt, ist'S die Riedberge
rin?"
Die beiden Männer hoben die Ohnmächtige auf
und trugen sie in das Krankenzimmer.—
Eine Nacht noch Hirt sie im Gefängnisse, dann
ward sie entlassen.
Es war am Dreikönigstag des Morgens, als das
Thor des Gefängnisses hinter ihr zufiel und Brigit
te herauStrat in die Gasse. Schneeflocken tanzten
ihr in's Gesicht, der Schnee lag auf den Dächern und
weithin in den Gassen.
DaS Gefängniß lag in der Vorstadt, unweit von
da, wo das Haus ihres Vaters gewesen, wo sie ge
boren worden war.
Sie sah die beschneite Straße hinauf, die zu dem
Haufe führte, und dachte an den unglücklichen Mann,
dessen Fuß daraus hervorgegangen war auf die Stra.
ße des Elend und des Verbrechens.
Der Schnee lag noch glatt und frisch auf der Gas
se, kein Fnß war noch so früh am Morgen, die Lä
den waren noch geschlossen, die Welt war noch nicht
wach.
Sie sah die glatte, reine Straße hinauf und dach
te, wessen Fuß wohl zuerst feine Spur da eindrücken
würde und zu welchem Ganz. Da kam eS wie fer
ner Gesang von Knabenstimmen, und um die Ecke
bogen drei singende Knaben in ärmlich phantasti
schern Putze, einen Stern von Fittergold vorantra
gcnd. Sie fangen den Dreikönigstag an in der stil
len, schlafenden Vorstadt.
Es war ein Lied mit vielen Versen, eS reichte
d«ch lange Gassen hindurch, jetzt sangen sie:
»O Stern, tcr recht tit Wcic
weist.
i Yin'm Jedem, der auf Erden reitt,
Zieh' meiner dunkeln Lebensbahn
Als wie ein Himmelsgruß vvran
Dn heller Stern au« lT?orfletttantv
Ter übcr Betd'lemS Krippe
Dieß' Deinen milden Trostessä'LM
An mein verwundet Her hinein.*
Die Knaben sangen es, unwissend, was ein ver
wundet Herz sei, das des Trostes so namenlos be
dürftig die Spur ihrer Kinderfüße ging wie eine
Schnur durch den Schnee einige Läden wurden
aufgestoßen, um ihnen nachzusehen, einige Mägde,
die zum Bäcker gingen, blickten von der Ecke ihnen
zu, aber in keinem Herzen klang es wieder, von dem
Stern aus Morgenland, dessen Schein die wunden
Herzen heilte.
Nur an ein Herz hatte der Ruf geklungen. Am
Gefängnißthore das Mädchen, das aufrecht u:»d
bleich gestanden hatte im wirbelnden Schneegestöber,
sie sank mit überströmenden Augen ans die Kniee,
das Weh ihres Herzens löste sich in einer Flut
schmerzvoller Thränen.
Schnee war das Kissen, darauf sie knieete, Schnee
fiel in ihr Haar und mischte sich mit ihren Thränen
und ihr Stern stand in Nebel gehüllt stieg er auf
oder versank er?
Aber durch Schnee und Nebel schien ein Wort sie
zu grüßen, drang es wie ein Sonnenstrahl, wie ein
Mxttergrnß: „Kommet her zu mir Alle, die ihr
mühselig und beladen seid, ich will euch erquicken!"
7.
Zwölf Jahre waren vergangen, feit das schöne,
bleiche Mädchen am Gefängnißthore geknieet in der
Frühe des Dreikönigetages.
Zwölf Jahre, lang uud kurz, gut und böse, zu
rückerschnt und beklagt, zwölf Jahre, so wenig dem
Ganzen, so viel dem Einzelnen.
In das Dorf des unteren Elsaß, das da lag in
mitten seiner Obst- und Weingärten, schien die hel»
le Septembersonne hinein. Ein blauer, warmer
Himmel lachte darüber, weiße Sonne:.fäden span
nen sich glitzernd über die Rebenlauben, über ge
mähte und gepflügte Felder, rothe Aepfcl lachten
ans dem dunkeln Grün des Laubes, der Weinstock
trug kaum die Last feiner Trauben, und der Nnß
bäum streute als echter Verschwender die grünen
Nüsse ringS umher.
ES war ein gesegnetes Jahr, ein Jahr voll
Pracht und Glanz, daS Scheunen und Tonnen
füllte, ein Jahr, von welchem mau noch
Der
lange
zählen konnte, wenn der Wein, der jetzt der Kelter
entgegenrcifte, schon lange getrunken war.
Fröhliche Kinderstimmen tönten ans Gärten und
Feldwegen her, und die blauen elsässer Augen lach
ten einem überall entgegen unter dem kräftigen
Gelbblond oder Hellbraun des Haares und den
breiten, weißen Stirnen. Die allemannische Ras
se hat sich hier noch reiner und unverfälschter in Ge
stalt und Sitten als irgendwo in Deutschland er
halten.
Der Stamm derAllemannen links und rechts am
Oberrhein, es ist ein zäher und fester, und gebe
Gott, daß das tüchtige Mark immer kräftigere
Sprossen treibe. Vielleicht gerade deswegen, weil
sie politisch vom Stammlande getrennt und mit dem
andern Land nicht wirklich verbunden sind uud in
einer gezwungenen Abgeschlossenheit leben, haben
diese Gegenden am linken Rheinufer so streng ihre
deutsche Art und Sitte bewahrt.
er-
Jahrg. 23. Columbus, JO., Donnerstag, ÄS Juni 18 65.
Man mag sagen, was man will, die Gallisirnng
findet keinen Boden, man gehört politisch zu Frank
reich, befindet sichwohl dabei,aber innerlich istdieKlufr
zwischen dem Elsässer und dein Franzosen unendlich
tief. Man spricht nirgends schlechter französisch
als im Elsaß, kein deutscher Dialekt eignet sich viel
leicht weniger dazu. DerElsässer ist deutscher, als
er weiß, in manchem Althergebrachten deutscher als
wir, seine Tugenden, seine Fehler sind die unsern.
Er s'üblt sich als Elsässer, als Straßburger, nur in
den seltensten Fallen als Franzose, und beweist da
rin sein deutsches Wesen, er ist Bürger seiner Hei
math, nicht Staatsbürger, wie wir Alle, die wir
uns Deutsche nennen, und die wir mit blutendem
Herzen daS Kleinod Deutschlands in fremdem Be
sitz sehen, in fremdem Besitz durch eigene Schuld,
durch die Mißgunst der Fürsten, die die "kostbare Per
le lieber dem Fremden als dem Verwandten gönn
ten.
Was das Loos der Völker sein wird nach Jahr
Hunderten, ob das Elsaß je das unsere wieder sein
wird, oder ob die Jahrhunderte uns an seinen Ver
lust gewöhnen, wie sie uns an den Verlust von
Lothringen und dem liitticher Lande gewöhnten,
wer weiß es? und es ist hier nicht der Boden, das zu
erörtern. Genug, es sah hell aus in dem eljassi
scheu Dorfe.
Das Pfaarhaus lag neben der Kirche, etwas ab
scits von dem großen Dorfe an' einer kleinen An
höhe am entgegengesetzten Ende des Dorfes, an
einen sonnigen obsibaumbcpflanztenHang sich lehn
end, das Schnlhaus.
Keine Landstraße führte durch das Dorf, nur
Vieinalwcgc verbanden seine glückliche Abgeschie
denheil mit dem großen Verkehr der Straßen.
In der Schnltiibe herrschte noch daS Sommer»
halbjahr, das heißt die Schulstunden waren in die
frühesten Morgenstunden verlegt, ititd die übrige
Zeit des Tages gehörte des Schulmeisters läudli
chen Beschäftigungen. Auch jetzt war es stille in
der Schnlftnbe, stille in Hof und Garten.
Nur unter dem breiten, uralten Nußbaum am
Garteuzautt saßen zwei weibliche Gestalten. Die
eine, die jüngere, in halb liegender Stellung, von
Kissen unterstützt, hatte die Hände müßig im Schoo
ße liegen, die andere saß mit dem Strickstrumps' in
fast zu aufrechter Haltung daneben.
Die Jüngere war anscheinend krank, ihr schönes,
nur gar zu zart gefärbtes Antlitz, das mi'tZe Zu
rücksinke» des seinen Kopfes in die vollen Kissen be,
wieg es.
Der Frühling des Lebens war auch ihr schon
entschwunden, der Sommer aber war ihr kein voller,
üppiger geworden, es war wie ein wehmüthiger
Nachklang des Frühlings.
Sie war von wunderbarer Schönheit, diese zarte,
ichlaiike Gestalt im Gewände der elsässer Bauern
mädchen, von fast griechischer Regelmäßigkeit der
Züge, aber mehr noch als Alles, mehr als die auf
fallende Schönheit sprach der Ausdruck von Liebe
und Heiterkeit in die)cm blassen Gesichte mit den
TodeSrosen auf den Wangen an.
Die Zweite mochte wohl fünfzehn Jahre älter
fein. Sie trug sich städtisch, aber etwas altväter
isch. Sie mußte einmal schön gewesen sein, das
edel geschnittene Gesicht, die großeil lebendigen Au
gen bewiesen es. Jetzt aber, da die Fülle und die
zarten Linien der Jngend schon längst verschwun
den waren, schien sie allzu hager uud eckig, das Ge
sichl zu icharf, die Haltung zu steif. Eö war eine
Unvermählte, man sah eS auf den ersten Blick.
Die Kranke hatte gesprochen, jetzt lehnte sieden
Kopf wieder müde zurück in die Kissen.
„Und das erzählst Dn so ruhig, säst heiter?"
sprach die Aeltere uud legte das Strickzeug weg.
„Warum nicht Mamsell Friederike Ich rede von
meinem Glück," sprach die Kranke.
„Von Deinem Glück?" wiederholte die Erstere.
„Ja" lächelte die Kranke, „das war mein Glück,
mein Frühling. Darf ich drüber klagen, daß er so
kurz war?"
Die Aeltere seufzte und bedeckte ihre Stirn mit
der Hand.
„Durfl' ich so viel erwarten?" fuhr die Schöne
fort, „durft' ich nur das erwarten in der Niedrig
keit, in dem Elend, in dem ich mich befand? Se
het, Mamsell Friederike, ich war wie erstarrt in mir
selber. Da kam er, da gab seine Liebe mir Leben
und Wärme. Da lernt' jJ) die Welt anders an«
sehen, da war ich so glücklich. Es war ein schö
nes Glück, und wahrte eS auch nicht lange, es war das
Maaß des Glückes, das mir zugemessen war."
„Brigitte!" rief Friederike erregt. „Du bist ei
ue Heilige der Ergebung."
„Niiii, nein, Mamsell Friederike," sprach Bri
gitte Riedberger abwehrend, „keine Heilige, ich bin
eine Glückliche."
Friederike sah sie an mit fast ehrfürchtiger Be
wnnderung „Du hast mir meine eigene Geschichte
erzählt^ Brigitte," sprach sie dumpf „ein ahnnngs
pcUcr Frühling, ein wunderbar schöner, reicherSoin
mir und ein langer Winter voll Nebel und Nacht.
Aber ich Hab'S nicht getragen wie Du, ich habe
mich nicht glücklich genannt."
Brigitte bot ihr die seine, durchsichtige Hand.
„Ich bin eS wirklich geworden, Mamsell Friede
rike," sprach sie. „Im Ansang, ja, da hab' ich
auch gemeint, die Welt hätte nicht Raum genug
fur meinen Schmerz, Und dann hab' ich so vie
gesehen, so viel Unglück und Leid, das nie vom
Strahl des GlückeS erhellt war, und die Welt hatte
Ranm dafür. Und die Welt gab mir dann den
kleinen Raum für mein Glück. Ich habe Ruhe
und Arbeit gefunden in der Heimath meiner
Mutter und bei Ihnen, Mamsell Friederike. Ich
habe Pflege gefunden in meiner Krankheit, meine
schönen Eriunerungen hab' ich behalten und die bö
sen hab' ich überwunden."
Friedericke stand aus. „Ich habe seit laugen Iah
reu nicht mehr von mir geredet," sprach sie, „heute
soll's fciit."
Und sie erzählte Brigitten die Geschichte eines
Frühlings uud eines Sommers, eines wunderbar
schönen Liebeslebens.
„Er kam heransgeritten, Dn hättest ihn sehen sol
len, er saß zu Pferde wie ein Sieger. Und die
Stirn und daâ Auge! Es gibt nichts dem Aehnli
cheS mehr. Er war noch jung, er war erst Student,
aber Jeder sah schon in ihm den Herrscher, und er
herrschte, wohin er kam, in jedem Kreise, mit einem
Worte, mit einem Blick. Und er liebte mich, er
schwur es mir zu mit tausend Küssen, daß er mich
liebe, und er schrieb mir's in seinen Bliesen. Ja,
ja gewiß, er lievte mich."
Sie sprach dies in immer steigender, leidenschaft
licher Erregung, sie streckte ihre Hände aus, als kön
ne sie fassen und greifen, waS sie verloren.
Brigitte sah sie schmerzlich an. Die Leidenschaft
nach so vielen Jahren that ihr wehe für die Freun
din. Was mußte dieses Herz gelitten haben, das
diese Gluth so Jahre lang verborgen hielt?
„Lebt der Mann noch?" fragte sie.
Friederike wandte sich um. „Ja, er lebt noch!"
ruf sie und er wird ewig leben!" Brigitte sah sie
fragend an.
„Weißt Dn, warum ich heute zu Dir darüber re
de?" fuhr sie ruhiger fort, „Du hast mir daS gesagt,
was mir fehlte, Du ließest mich mein Geschick an
schaue», wie ich es sollte. Ja, ich wollte vcrzwei
fei», als er mich anfgab, und es geschah doch nicht
so jammervoll wie bei Dir. Meine Verwandten
hielten mich und sich für beschimpft und entehrt durch
diese kund gewordene, gebrochene Liebe, und ich hielt
mich für unglücklich. Jetzt, jetzt sag' ich wie
Du, das war mein Maß des Glückes, und eö war
ein volles Maß! Durft' ich das nur erwarten?
Bin ich nicht reich beglückt vor Tausenden Wares
kein Glück, weil es nur kurz wahrte?"
„Du hast mir wohl gethan, Brigitte, Du reine
heilige Seele, von Deinem Immergrün des Glü
ckes hast Du mir einen Zweig geschenkt, und glaub'
mir, er wird Wurzel fassen 1
„Ich darf seinen Namen nicht nennen im Hause
mtiuer Verwandten ohne Verlegenheit, sie halten
das Aufgegcbcnseiu für eine Schande, man will die
se Zeit todtschwkigen und vergessen. Ja, man hat
estbote.
mir mit Gewalt alle Briefe abgefordert und ver
brannt."
Sie schwieg erschöpft, dann fuhr sie mit steigen
der Wärme fort: „Das hat mich bitter gemacht,—
aber was brauch' ich die Briese? sie stehen in
meinem Herzen geschrieben. Und ich weiß, was sie
meine Schande nennen, das ist meine Ehre, was ich
mein Unglück nannte, das ist mein Glück Weil ich
jedes Eheband von mir wies, so nennen meine Ver
wandten mc-in Leben ein verfehltes, ein verlorenes,
ich aber sage, ich hab' es gewonnen!
„Wohl steht kein Kind, kein Gatte einst an mei
nem Grabe, aber sein gewaltiger Name wird als
Markstein daran stehen, und durch ihn, durch das,
was man mein Unglück, meinen Tod genannt, wer
de ich leben über meine Zeit!"
Die beiden Frauen schwiegen, der Westwind strich
durch die Krone des Nußbaumes, uud die Blätter
am Nebenzeländer schwankten zitternd auf und ab,
die Mittagssonne schien hell in daö elfäsische Dorf,
dieselbe Sonne, die dem Heros cntgegenlcuchtete, der
wie sie im Zenithe seines Ruhms und Glanzes
stand.
„Ihr habt ihn wiedergesehen?" fragte Brigitte
nach einer Pause.
„Nein," antwortete die Andere, „und ich wollt'
es anch nicht. Denkt er an mich, so soll er an den
Frühling denken in Sesenheim. Jetzt wollt' ich
meine verwitterte Gestalt seinem Ange nicht tischet
nen lassen, möcht' ich das Bedaueru, das Staunen
nicht lesen in dem Blick, in welchem ich ehemals nur
Liebe und Entzücken las. Es war ein Frühlings»
leben, es soll es bleiben."
Brigitte lächelte. „Ich denke anders," sprach sie
„das ist mein Gebet und meine Hcffmmg, daß ich
den noch einmal sehen niöchte, mich laben an seinem
Glück und Anblick, Den, den ich so geliebt, noch ein»
mal, ehe meine Zeit um ist
Da rief es durch den Garten her „Täntele! Tän
tele!" und ein krausköpfiger, rothwangiger Knabe
kam gesprungen. „Tantele mach', daß Du heim
kommst, wir haben Besuch. Der reiche Herr Vetter
aus dem Uebcrrhein ist da. Meinst, was hat die
Frau Base für prächtige Sachen an, nnd in ihrer ei'ge
eigenen Kutsche sind sie gekommen, einem Kutscher,
der war schon einmal fast Feldwebel, und zwei Kin
der dabei, die sind Der Knabe sann mit
aufwärts gerichtetem Blick nach einem möglichst
schönen Vergleich, dann sich rasch umwendend sprach
er: Fast so weiß wie's Buttel."
Brigitte zog ihn liebkosend an sich, sie hatte die
Kinder so gern, und die Kinder im ganzen Dorfe
hingen mit rührender Zärtlichkeit „am Brittel."
Friederike stand auf, sie beugte sich nieder, die
Freundin zu küssen: „Kann ich eS möglich machen,
so komm ich auf den Abend wieder zu Dir!"
„Nein, nein rief der Knabe, „lad' 'S Brittel zu
uns ein, wir backen heut' Abend Waffeln." Und
mit dieser stolzen, freudigen Eröffnung sprang er
Friederiken voran zum Garten hinaus.
8.
5m
Pfarrhaufe war Besuch. Man konnte es
schon von weitem sehen, das sonst so geordnete Haus
schielt ganz in Konfusion gerathen zu sei». Nach
barskinder liefen alS Boten hin und her, zur Hülfe
herbei beorderte Bauernweiber gingen mit aufge
rollten Aermeln und umgesteckten Schürten umher,
jedesmal in regungsloses Staunen versinkend, so
oft die fremde Frau Base im seidenen Kleide ficht
bar war.
Der Kutscher, der fast einmal Feldwebel war,
hatte schon im Hofe ein glaubensvolles Auditorium
versammelt, welches staunend seinen und seiner Pfer
de Ruhm mit anhörte. Schreiend riefen die Bau«
ernweiber den horchenden Knaben zu, da oder dort
hui zu laufe», wo frische Butter vermuthet ward.
Mit erhitzte!» Gesichte rannte die Pfarrerin Trepp'
auf, Trepp' ab, Boten nach allen Richtungen, nach
Friederiken, nach frischem Fleisch, nach Forellen,
nach sie wußte gar nicht mehr was Alles sendend.
Endlich kam Friederike, heftig empfing sie die
Pfarrerin. „Aber Tante! mich in all' der Arbeit
stecken zu lassen, daS ist nicht erhört!"
Ein Schatten flog über die Stirne Friederikens,
sie hatte der Nichte rücksichtsloses, heftiges Wesen zu
oft erfahren.
„Es wird sich bewältigen lassen liebes Kind,"
sprach sie ruhig.
Im rasch gelüfteten Besuchzimmer, von dessen
Möbeln man in aller Eile die schützenden Hüllen
herabgerisseu hatte, traf Friederike den überraschend
gekommenen, wenn auch lang versprochenen Besuch.
Eine hübsche, runde, nur etwas sehr kleine Tame
in elegantester Toilette saß auf dem stattlichen So
pha, der Gegenstand neugierigen Staunens von Sei
ten der in eine Ecke gedrückten kleinen Pfarrtöchter,
deren rothe Wangen noch röther erglühten vor Ans
regnng, Verlegenheit und dem energischen Hand
haben von Seife und Schaum, welches die Pf art*
magd für eben so unerläßlich gehalten hatte zum an
ständigen Auftreten, als daS mit nassem Kamm hin
ter die Ohren gestrichene Kranehaar der Kleinen.
Die beiden fremden Kinder, Jedes einen großen
Apfel in der Hand, standen am äußersten Ende des
SophaS, eben so verlegen und scheu, wie ihre BäS
cheu vom Lande.
Der Herr Pfarrer machte die Honneurs und et*
ging sich soeben mit dem stattlichen imposanten Man
ne, dein Herrn Vetter, auf einem etwas unbekann
ten politischen Terrain, auf welchem er jeden Au
genblick tU Richtung verlor.
Wirklich erleichtert begrüßte er daher den Ein
tritt Friederiken?. „Nun, da ist endlich das Tan
tele! Wo haben Sie gesteckt, Beste? Meine Frau
hat Sie in wahrer Desperation suchen lassen."
Friederike begrüßte den ihr noch fremden Vetter,
feine Haltung, der fast strenge Ernst seines Wesens
befremdete sie, man hatte ihr diesen Mann seiner
Zeit anders geschildert.
Herzlicher begrüßte sie seine Frau, ihre Cousine,
aber mit innerer Wehmuth eS stieg ein Abend vor
ihr auf, ein unvergessener Abend.
ES war in dem väterlichen Hanse der Cousine ge
wesen, in dem städtischen Handelshanse, die Lüstres
brannten, und die Spiegel, die Marmortiscbe war
sen verzehnfacht den Glanz ihrer Kerzen zurück.
Puder und Atlaß, Brillanten und hohe Frisuren
wogten vor ihrem Äuge auf und ab, es war ihr öd'
und trüb um's Herz geworden wie Heimweh, sie
kannte Niemand von den Gästen, sie kam sich so ver
lassen vor in dem ungewohnten Glänze.
ES wurde ein modisches Lied gesnngcn, sie hatte
nur halb hingehört, sie dachte an die Nachtigallen
daheim, an die Aahöhe hinter dem Pfarrhause mit
dem grünen Busche, an da horte sie ih
ren Namen nennen von der Stimme, die ihr schöner
klang als Nachtigallcnruf, da sah sie, sich umwen«
dend, den, mit Dcssentwillen ihr der 33tisch auf der
Höhe schöner zu grünen schien, als einer am Erden,
nicht der stolzeste Eichenwald, nicht die Palmen-und
Mprthenhaine deS Südens kamen ihm gleich, diesem
bescheidenen Waldchen von Hainbuchen und Hasel
nnßstauden, wo sie ihn zuerst gesehen. Sie sah ihn
wieder und sie hatte ihn zum letzten Male
gesehen.
Das ging durch ihre Seele, als sie die Cousine
begrüßte, mit Weh und Schmerz und doch mit den»
Bewußtsein des Glückes.
Der Herr Pfarrer war jetzig erlöst von der Poli
tik, man fragte nach alten und neuen Familienbe
ziehnngen. Friederike erinnerte an das schöne, hei
tere Familienleben im väterlichen Hause der Cousi
ne, dessen Glieder jetzt längst zerstreut, Jedes seinen
eigenen Herd gegründet hatte.
„Es war ein schönes Bild ehelichen und häusli
cheu Glückes," stimmte der Gemahl der Dame Frie
denke bei, „nnd um so schöner, da dieses Glück so
selten getroffen wird."
„O!" entgegnete der Pfarrer eifrig, „das Glück
ist keine so seltene Pflanze, als wir im Allgemeinen
glauben, es kommt nur darauf an, dasselbe zu fin
den."
„Ich komme so eben von einer Glücklichen," sprach
Friederike, „von Giner, die man nach dem allgemei»
nen Begriff von Glück nicht dafür halten durfte, und
Ro. 43.
die dennoch nicht nur genug für sich, sondern für ih
re ganze Umgebung so viel hat, daß ich ihr Glück
und ihre Heiterkeit nur mit der Sonne vergleichen
kann."
„Brigitte?" fragte der Pfarrer.
„Ich meine sie," antwortete Friederike.
Der Gast wurde aufmerksam. «.Wer ist da? V
fragte er.
„Lieber Gott," antwortete die mit einem Theebrett
voll Gläsern und Obst eingetretene Frau Pfarrerin,
„das ist ein alt Jnngferle im Schnlhaus, das frü
her Hauben gestickt hat und die Schulkinder Nähen
und Stricken gelehrt. Ein armes, schwindsüchtiges
Ding, für das das Täntele ein besonderes Attache
in tut gefaßt hat."
„Brigitte ist eine feilte Seele," ergänzte der Pfar
rer» ein reingestimmtes Instrument, dem nicht ein
mal eine täppische oder rauhe Berührung eilten
Mißklang entlocken kann."
„Du hast Ursache eifersüchtig zu fein. Cousine,"
tief die Dame der Pfarrerin zu, „der Herr Pfarrer
wird ja ganz poetisch!"
Die junge, etwas derb blühende Frau lachte und
schenkte die Glaser voll. „Wir wollen doch sehen,
was das für einen Klang gibt," rief sie, „ans Aller
Wohlsein Man lachte, rückte uitt den Tisch zusam
men, und das Gespräch wandte sich.
Das Mittagsmahl war der Pfarrerin zu großen
Ehren verlaufen, man wollte nach Tisch einen Spa
ziergang in die freundliche Umgegend machen. Die
fremde Cousine erklärte sich von der Reise zu ermü
det, und der Pfarrerin konnte nichts erwünschter
sein, als in Ruhe bei einer Tasse Kaffee die wichtigen
Ausschlüsse über die neueste Mode zu erhalten, wel
che nur gar zu selten und dann veraltet ihren Weg
in das abseits gelegene Dors fand.
„Frisch ans!" rief der Pfarrer, stolz, den Führer
in der lieblichen Umgegend machen zu können, „die
Damen werden uns bei ihren Staatsaffairen nicht
vermissen!" Die Land- und Stadtkinder, welche
endlich innige Bekanntschaft geschlossen, liefen jauch
zend voran, ihnen folgte Friederike mit den beiden
Herren.
Da kaut der Küster, den Pfarrer zu einem uiiab»
weislichen Geschäfte zu rufen. „Geht nur voran,"
rief der Pfarrer, „bis an die Höhe am Schulhaufe,
ich denke bald nachzukommen."
Die beiden Frauen hatten den Fortgehenden vom
Fenster aus nachgesehen. „Da kannst Deinen
Mann ganz ruhig mit dem Täntele allein gehen
lassen," sprach die Pfarrerin. „Trotz ihrer berühm
ten Liebschaft ist sie doch nicht mehr gefährlich."
„Redet ihr noch davon?" fragte die Dame.
„Gott behüt' uns," antwortete die Pfarrerin.
„Die Familie hat genug davon gehabt, besonders
seit die Geschichte auch noch im Druck erschienen
ist."
Indeß ging Friederike Brion mit dem Gasteden
Wicsenpfad entlang, er betrachtete sie mit Interesse
und einer gewissen Ehrfurcht, ihr Wesen, ihre Bil
dttilg würde das schon erfordert haben, auch wenn
ihre bedeutende Vergangenheit nicht gewesen wäre.
Sie gingen eine Zenlang schweigend nebencinan
der. „Sie nannten hntte den Namen Brigitte,"
sprach der Gast nach einer Weile, „der Name ist
wohl sehr verbreitet im Elsaß?"
Die Gefragte lächelte. „Wir sind dankbar und
conservativ," sprach sie „das protestantiche Elsaß
hat seine Heiligen, seine Brigitte und Ottilie nicht
vergessen, baut es ihnen auch weder Klöster noch Ka
pellen mehr, so tragen doch seine Töchter ihre Na
men."
Man war inzwischen am Garten des Schulhau
scs angekommen, Friederike erkannte unter dem Nuß
bäume die noch immer dort in der milden Sonne
sitzende Freundin.
„Da ist meine Brigitte," sprach sie, „daS Mäd
chen, von welchem wie heute geredet."
Ruhig wandte der Gast sich um und sah über den
niedrigen Hag.
Das Sonnenlicht fiel schräg aus den Nußbaum,
die Blätter schienen wie durchleuchtet. Im vollen
Sonnenglanz, hell ans der grüngoldenen Dämme
rung hervortretend hob sich der ausgerichtete Kops
des Mädchens ab, die Sonne that ihr wohl, sie fühl
te sich kräftig und leichter, das Blut war ihr mehr
in die Wangen getreten, sie hatte Friederikens
Stimme gehört und sich vorgebeugt um darauf zu
laufchen.
So sah sie der Fremde.
Weggewischt waren zwölf Jahn de? Lebens, er
stand, ein hoffender Jüngling, wieder oben auf der
schwindelnden Höhe des Münsters und rief hinaus
in das blühende Land: „Ich will glücklich sein!"
Er sah auf Hellem Sonnengolde den schönen Kopf
deS Mädchens sich zeichnen, er eilte ihr nach durch
die dämmernden Gassen, er sah sie im mondhellen
Pflanzenhaiis, den Blüthenzweig der Orange im
feuchten Haar, er sah St. Radberts Kapelle, er hörte
daö Plätschern des Kanals „Brigitte!"
rief er.
Sie hörte den Ruf. „Rudolph antwortete sie.
„Ich wußte es. daß du komme» würdest."
Friederike stieß die Pforte in dem Gartenhag auf,
sie wußte es,
waS
die Beiden sich
„Dn^kommst!"
waren.
sprach daS
Mädchen, sich halb in
den Kissen aufrichtend und ihm beide Hände bietend.
„Ich komme zu spät!" antwortete er dumpf, fein
Auge mit dem Ausdruck maßlosen Schmerzes auf
diese schöne, gebrochene Gestalt heftend.
„Ich komme als ein Sünder, als ein Unglückli
cher!" fuhr er fort, „ich habe Dich getodtet, ich habe
Dich zerbrochen!"
„Du hast mich glücklich gemacht," antwortete sie
mild, „Dir dank' ich Alles, was das Leben mir
Schönes geboten. Ich war kalt und blind, ich glaub
te genug gethan zu haben in meinen Pflichten, Du
hast mir dao Auge geöffnet, durch Deine Liebe sah
ich es erst, wie schön das Leben ist."
Er sah sie an, als wolle sein Blick nie mehr von
ihr lassen.
Zr
3ch war ein thörichter, schwacher Kita-
be," sprach er, „ich wollte glücklich sein und hatte
nicht den Muth dazu. Das Schicksal gab mir die
köstlichste Perle in die Hand, und ich ließ sie fallen
und griff nach einem bunten Glase." Sein Ton
klang bitter, er schlug die Hände vor das Gesicht
und knirschte wie in ingrimmigem Schmerz mit de»
Zähnen.
Er sah sie wieder an mit einem heißen, verzwei
feinden Blick. „Du bist gerächt, Brigitte!" rief er,
„ich babe nur Dich geliebt diese zwölf Jahre lang,
uud habe Dich dennoch verrathen!"
Sie war blaß und immer blässer geworden, die
wilde Leidenschaftlichkeit, die aus jedem Worte des
sonst so kalten, strengen Mannes sprach, that ihr
weh.
„Ich habe gehofft, Dich anders zu sehen, nach zwölf
Jahren," sprach sie, „dist Du verheirathet?"
„Ich bin's" antwortete er tonlos.
„Und bist Du glücklich
„Nein schrie er fast. „Ich bin es nicht und bin
jetzt elender als zuvor, nun ich den Schatz wiederge
sehen habe, der mein war und den ich verlor. Ja,
ich bin verheirathet," fuhr er ruhiger fort. „Ich
heiralhete nach dem Wunsch meines Vaters die Toch
ter einer liebenswürdigen Familie, und ich dachte,
wenn auch nicht Dich, doch eine freundliche Gefähr
tin zu finden. Aber ich kettete mein Leben an eine
Puppe, wir leben miteinander und sind uns fremd,
sie hat feinen Theil an meiner Seele."
Brigitte sah ihn trauernd an. „Bist Du nicht
ungerecht, Rudolph fragte sie. „Hast Du gegrün
fcete Klagen gegen Deine Frau?"
Er setzte sich an ihre Seite, den Kopf auf die Hand
gestützt. „Nein," sprach er, ,chatte sie meine Ehre
nicht bewahrt, wir wären auch äußerlich geschieden
es ist kein Ton in ihr, der mit dem meinen znsam
menklingt. Brigitte, warum habe ich Dich verlo
ren?"
Sie hob die bleiche Hand. „Höre mich an ohne
Zürnen, mein geliebter Freund," sprach sie „daß
wir glücklich gewesen wären miteinander, ich glaub'
es aber auch unsere getrennten Wege müssen wir
gehen wie wir sollen. Du hast die Pflicht gegen
mich verletzt, gegen die Geliebte, der Du nicht die
Ehe und Deinen Namen gegeben, und Du verletzest
DER WESTBOTB.
TERMS:
die Pflicht gegen die Ehefrau, der Du mit Willen
und Absicht die Liebe versagst. Hast Du Dir auch
redlich Mühe gegeben, den Ton zu finden, der mit
Deinem zusammenklänge? Hast Du sie wollen zu
Dir heranbilden mit Liebe und Geduld?"
Der Mann hielt die Augen mit der Hand bedsDt
in düsterem Sinnen, er antwortete nicht.
Sie legte ihre Hand auf seinen Arm und sagte
„Rudolph, durste die Liebe zu mir die Rechte A»*
derer verletzen
Er ließ die Hand sinken. „Sophie entbehrt
Nichts," sprach er bitter, „AlleS, was Reichthum
und Stellung ihr bieten kann, wird ihr zu Theil,
und sie begehrt nur das. Ich aber habe entbehrt
und gedarbt in diesen Jahren, und mit den Jahren
wuchs die Reite, und jetzt, jetzt da ich Dich wie
dergesehen, Dich wieder gehört, die namenlose Liefe
zu Dir, der verzweifelte Wunsch nach Dir!"
Sie lächelte. „Du sollst von meiner Liebe tie
besser Theil mitnehmen, Rudolph, ein besser Theil,
als einen thörichten Wunsch.
»Daß Deine Liebe zu mir nicht erloschen ist,
meinst Du, es sei mir kein Gnadengeschenk, kein st
liges Empfinden Deine Liebe, sie darf bestehen
neben Deinen Pflichten, aber als ein reines, erheb
fended Licht, nicht als eine wildzuckende, verzehren
de Flamme.
„Du wolltest glücklich sein, Dn kannst es, D»
sollst es Denke nicht immer an die Rosen im Mai
und übersieh die bescheidenen Blumen an Deinem
Lebenswege. Denke daran, was Du hast, und
nicht an daS Glück, das Dir geworden wäre in no*
serer Vereinigung. Ob ich zwölf Jahre des Be
Hagens und des Glückes ertragen hätte, wie die
zwölf Jahre der Prüfung, ich weiß eS nicht. Und
denke daran, mein Freund, wir hätten mis nicht
immer in der Verklärung der Sterbestunde gesehen/
„Der Sterbestunde?" Er sah sie an, er konnte
nicht reden, nicht zweifeln, er las die strenge Wahr
heit in ihrem Gesichte.
Wie darniedergeschmetten sank er an ihrer Seilt
in die Kniee und bedeckte ihre im Schooße gefalW
ten Hände mit seinen Küssen.
„Brigitte stammelte er, „meine Geliebte!" ZW
tödtliche Blässe, der grausame Frost, der an ihr wie
ein Todesgruß vorübergewandelt, et ging vorbei.
Mühsam richtete sich sich wieder auf, sie strich mit
der Hand über die feuchte, kalte Stirne. „Du hast
Kinder?" fragte sie.
Er nickte, die Sprache versagte ihm den Dienst.
»Gib mir einen Theil an ihnen," bat sie, „und
ich will ihnen ein Vermächtnis) hinterlassen. Sag'
Deinen Kindern, sie sollten glücklich sein, das ist
der Zweck deâ Lebens. Doch lehre sie wohl, daß
das Glück nicht an äußere Verhältnisse gebunden,
daß daS beste Glück der Ausfluß ihrer Seele sei»
Und lehre es sie, daß sie das, was sie in Wahr
heit und mit der ganzen Kraft der Seele als ihr
Glück erkannt, daß sie es halten in festem Willen
gegen alle Irrungen der Welt!"
Sie schwieg und wieder rauschte ti durch die
Blätter des Baumes wie ein mahnender Ruf, und
vieder sank die Kälte aus sie herab wie ein Kuß des
£odes. Rudolph sprang auf. „Leb' wohl I"
flüsterte sie matt. „Brigitte!" tief er. „Ich will
Dein Vermächtnis? tragen in tiefem Herzen, ich will
:s meinen Kindern hinterlassen als ihren höchst«
schätz. Du sollst Dein Theil an ihnen habe»,
.into unser Bestes ist Dein Theil!"
Friederike hatte mit bebender Angst, mit Rühr
ung und Entzücken zurück gestanden, sie wollte Bei
den diese Stunde nicht stören. Jetzt schien es ihr
zu viel, sie sah das todtenbleiche, zurückgesunkene
Haupt der Freundin, und Rudolph's Hand ergrei
send sprach sie: „Es ist genug, nehmen Sie Ab
schied."
„Brigitte" rief der Mann
mit allgewaltigem To
ne der Liebe und des Schmerzes. Der Ton der ge
liebten Stimme traf sie wie in weiter Ferne, müde
schlug sie die Augen aus. „Leb wohl I" Er uin
schlang sie, er preßte seine glühenden Lippen auf ih
reu bebenden Mund. „Weib mein« Seele!" tief
er, „leb' wohl!"
Kalter uud kalter fühlte er ihren Mund untet
dem feinen werden. „Sie stirbt!" rief er verzwei
felnd.
Friederike trat vor ihn. „Noch nicht," sprach sie
wehmüthig, „es ist eine Ohnmacht, die den Tod z»
melden kommt, lassen Sie sie ruhen
Er stand auf lange sah er sie an, dieses noch
immer so schöne, so geliebte Antlitz. Eine einsame
Rose schwankte noch neben dem Hage, er brach fü,
er legte sie auf ihre gefalteten Hände, „leb' wohl!
Du Rose, die meinem Leben geblüht!"
Friederike Brion verließ die Freundin nicht, fie
saß att ihrem Bette und hielt die erkaltende Hand
in der ihrigen, sie sah den Sand herabrinnen bis zum
letzten Korne, und sie dachte, wie lange es noch wäh
ren solle, bis ihre Stunde gekommen. Aber sie sah
muthvoll hinaus in die langen, grünen Jahre vor
ihr, und.sie sah den Sonnenschein daraus fallen von
ihrem stolzen Frühling, und sie sah Immergrün
aufsprießen, das die Freundin ihr gereicht, sie sah
es verschönend die öden Tage umkränzen.
Und Rudolph fuhr der Heimath zu unter dem
sternhellen Nachthimmel, Sophie und die Kinder
schliefen an seiner Seite. „Brigitte!" flüsterte er
hinauf zu dem gestirnten Himmel, „Brigitte!" Da
löste ein Stern sich los, sank lautlos durch dieNacht,
sank in den ewigen Raum und die Seele löste sich
los, die ihn so sehr geliebt, und es nahm sie auf,
was ewig ist.
Ein Anderer trat? Rudolph in sein HauS, ijff
strenge, finstere Vater, der kalte Gatte war einA»
derer geworden. Von deniIinniergrün ihreSGlückeS,
ihreö Liebens hatte die verklärte Geliebte ihm einen
Zweig gereicht, und er flocht die Blumen, die sei
nem Herbste blühten, die auch er fand, darein zum
Kranze.
Marschall Lamon'S Warnung deß
Präsidenten Lincoln. Der Republic«»
sagt, daß Marschall Lamon dahier, der soeben seine
Stelle niedergelegt hat, im vorigen Dezember den
Präsidenten Lineoln in Bezug auf ein Complytt
gegen sein Leben gewarnt hat. Er hat folgend«
Brief an den Präsidenten gerichtet:
Washington, 10. Dez. 1864.
An bett Achtb. A. Lincoln, Präsident der Ver. Staaten.
Sir Ich bedanre, daß Sie nicht würdigen,
was ich Ihnen zu wiederholtenmalen wegen der ge
eigneten polizeilichen Arrangements in Bezug auf
Ihre persönliche Sicherheit gesagt habe. Sie befin
den sich in Gefahr. Ich habe nichts für mich zu
verlangen, und ich schmeichle mir, daß wenigstens
Sie mich für ehrlich halten. (Wenn Sie indessen
einen anderweitigen Eindruck in sich aufgenommen
haben, dann lassen Sie mir und dem Land doch so
viel Gerechtigkeit widerfahren, sofort über alle in
Verdacht gerathenen Beamten und Personen gehA
rig zu verfügen, oder meine Resignation aus meine
Marschaltstclle anzunehmen, die ich hiermit anbiete.)
Ich will Ihnen weitere Ursachen als die hierin 6è»
nannten angeben, die mich zu diesem Verfahrest
treiben.
Heute Nacht gingen Sie, wie an verschiedenen
vorangegangenen Gelegenheiten unbegleitet in das
Theater. Ich nieine, daß Sie mit zwei Gästen,
aber ohne Wachen ausgingen. Und Sie wissen
doch, oder sollten es wissen, daß man nach Ihre»
Leben trachtet und daß es genommen werden wird,
wenn nicht Sie und Ihre Freunde vorsichtig sind,
denn Sie haben viele Feinde innerhalb unserer IM
nien.
Sie werden es wissen, daß ich Männer an Ihrer
Residenz angestellt habe, um dort irgend welche
Dienste zu leisten, die Ihrem Interesse und Ihrer
Sicherheit förderlich fein können.
Gott weiß, daß ich in dieser Angelegenheit nicht
selbstsüchtig bin, und ich glaube, daß ich lange ge
nug den Harlekin gespielt habe, und daß ich in mei
nem Alter für die Zukunft wenigstens versuchen
sollte, höhere Rollen (Star engagements) zu spie
len. Ich habe die Ehre zu sein,
Ihr gehorsamer Diener,
Ward H. Lamon.
I
u a P. Benjamin, der Rebellen-KriegS
Seeretär, ist glücklich in Bermuda angekommen.
Man fürchtet, daß âufySMUuufyi und Zäh»!«
entkommen sind. \n\n a A
e a u s e e
Wt Drei« dt» Aahrqang« ton 52Nummer« Zwei Do Bet
kEINHABD ft FUSS*.
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