Der Deutsche beobachter. [volume], February 28, 1894, Image 2

About Der Deutsche beobachter. [volume] (New Philadelphia, Ohio) 1869-1911

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Dke Elfasfer Weinbauern verstehen
dem edlen Rebensäfte Specialitä»
lien su bereiten, bei denen man in bei
That bedaueret muß, daß sie bisher
bucht weiter in dm Handel gedrunge«.
In erster Reihe gehört hierzu das
(gbtlgttränf des sogen. „StrohweinK".
»Der Strohwein bildet bekanntlich ein
„9?oR me tangere", das nur in den
Tagen der Krankheit oder bei außer
ordentlichen Gelegenheiten angefaßt
test), „angesprochen" werden darf.
Den gleichen Rang nimmt auch das
sogenannte „Winimes" ein. Die Art
der Bereitung ist folgende: Der süße
Wein iDtrd, noch eTje er in "das Sta
dium der Gährung eingetreten, wäh
rend 24 Stunden ununterbrochen in
fochendciit Zustande erhakten. Je
mehr man den Wein einkochen läßt,
'desto dieser wird der Brei. Güte und
Qualität hängt ganz von diesem Um
stände ab. Auf 50 Liter Wein, die
in den Kessel eingegossen, rechnet man
durchschnittlich auf nur 5 Liter soge
nannten „Winimes". Das Kochen
des Weines erfordert in seinem letzten
Stadium eine peinliche Wachsamkeit,
um das „Anbrennen" zu verhüten.
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geringste „BränselN" verleiht
dem Getränke einen widerlichen Ge
schmack. Das „Winimes" ist in sei
item normalen Zustande ein unge
mein ansprechender Liqueur von pi
^ant süßlich-säuerlichem Geschmacke.
Bei der Männerwelt ersetzt das ..Wi
nimes" das feine „Gläschen". Keiner
der landläufigen Liqueure kommt
ilBm an innerer Güte gleich. Gerne
greift auch die Frauenwelt „en guise
de confiture" zu dem „Winimes".
Was bei den Kaffeekränzchen der
omnipotente Kaffee, das ist auch das
^Winimes" bei den Versammlungen
des schönen Geschlechts in bekannten
„Gunkelstuben" des Elsaß. Sie sind
das Weiber-Parlament. Jede Red
nerin nippt nur so an dem „Wini
mes" herum. Der göttliche Nektar
'benetzt wunderbar stärkend die Zunge
und das Reden geht dann noch
einmal so gut.
DaS Jubiläum der Glocken.
I 1500 Jahre sind es jetzt her, daß die
erste Glocke errungen, und 891 Jahre,
bü'ß auch bei uns tote Kirchenglocken
ihre ehernen Zunge,n erhoben. Die er
sten Christen kannten, keine Glocken.
'Die Andächtigen wurden 'durch laut
rufende Läufer, die auch bisweilen
âtte Brettchen zusammenschlugen
:Âxr mit Holzhämmern an die T'hüren
pochten, zur Andacht geladen. 1500
Jahre sir.'d es jetzt her, daß auf dem
Dome zu Nola in Kampanien die erste
Glocke 't Form und Zusammen
setzung den heutigen ähnlich er
tönte, und der hochgelehrte und fromme
Bischof Paulinus 'wiöd als ihr jSrfin
der gcituivni. Aus diesem Grunde
sollen sich auch die lateinischen Namen
der Glocke Campana und Nola schrei
6en, Rührend schöre ist die Legende,
die davon erzählt, wie Bischof Pauli
nus tote Glocken erfand. Die Sonne
4nar
lint
Sinken so erzählt die Sage
a'Is der fromme Mann über eine
Wafawiefe still, sinnend 'dafortschritt.
Der goldigePurpur des Abends durch
olühte das üppige Blättergrün der
leise Tauschenden Bäume und rings
'Herrschte 'solch ein seliger Frieden, Käß
.Paulinus unwillkürlich die Hände fal
itrid ausrief: ,/Séi gebenedeiet und ge
priesen, Herr der Welten, in Deinem
irdischen Himmel, jd gieb mir ein Zei
chen, daß Du jetzt bei mir weilst und
Hei mir bleiben wirft bis an das Ende
meiner Tage." Da begann es leise.
Mnz leise im Umkreise zu klingen und
der fromme Beter gewahrte, wie die
"blauen GlockeiMümchen ringsum ihre
Köpfchen im Abendwinid.e wiegten. Zur
Erinn^ung an 'diese selige Sännde
ließ der gottesfürchtigeBischof zu Nola
im Dom eine Riesenglockenblume gie
Hen, die stets beim "Gebete der frommen
Gemeinde erklang, und 'dies war bis
erste Kirchenglocke, die Mm Preise des
Christenthums vrPIan% Langsam in
deß roter verbreitete sich der Gebrauch
der Mocken airid nur hkr und da er
klang ihre Stimme vom Thurm einer
einsamen, weltentlegenen Klosterkirche.
Ilm das Jahr 550 hatte bereits man
ches Gotteshaus in Frankreich seine
Glocke, doch war ihre Einführung noch
lange nicht Gemeingut geworden. Erst
dem Papste Sabinian blieb es vorbe
Balten, dm Kreuze die Glocke als At
iribut des christlichen Glaubens hin
Mzufügen, und so erklangen um 'das
Iohr 590 |u Rom die ersten Glocken.
-Sabinian war somit der erste Papst,
dem, als er im Jahre 610 seine Augen
zum ewigen Schlafe schloß, die Glocken
teas erste, ergreifende, schwermüthige
ZAdteiâd fangm.
«pekttlatw.
Ä. i" ..
Herr «Schlaumeier wird von ferner
schwer reichen, aber gestrengen Gattin
„in puncto" Taschengeld sehr kurz ge
halten, hat aber dennoch meistens einen
-unständig gespickten Geldbeutel. Wie
•er das macht? Gar?z einfach. Wenn
feine Frau sich einen neuen Mantel,
Hut, Shawl oder Kleid kaufen will, so
frügt er sie vorher angelegentlich, wel
ches Geschäft sie mit dem Einkaufe zu
fetglixeken gedenkt, läuft dann dorthin
«iw sagt dem Geschäftsführer: „Frau
Schlaumeier, eine Bekannte von mir,
Wird auf meine Empfehlung bei Ihnen
iettfen. Ich bitte bei Notirung des
ttfes an eine Provision für meine
__ »spräche zu denken." Frau Schlau
ettlet erscheint, kauft, läßt sich die
Waare zuschicken und Herr Schlau
holt sich Tags darauf eine an«
ige Provision.
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ichtSläßtsichimhebea
^—rer trage« leichtes Por
maie.
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H-tdcnftew.
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Der Swrmwmd zog brausend durch
den Hochwald, die alten Föhren ächzten
und neigten sich knarrend hierher und
dorthin im Schneesturme. Das war
ein Rauschen und Stöhnen, ein Heulen
und Toben, just als ob der wilde Jä
qer mit seinem ganzen Gefolge daherge-
braiist käme. Des Waldes hartg»^
toöfmt Gethier floh scheu zu den Scho
nungen hin, im Dickicht Deckung für
den zitternden Leib zu suchen.
An einem Fenster des in ter Halde
liegenden Försterhauses starrt der
Förster in das Toben der Elemente.
Seine grauen Augen sind falkenscharf,
tiefernst die Züge seines Antlitzes, let*
denfchafttich,durchfurcht vonderSchwere
irgend eines großen Schmerzes, der
etwas Todtes in die rauhe Schönheit
seines Gesichtes gegraben hat.
Das Zimmer, in dem tx steht, tjl
niedrig, aber groß. Geweihe haften
symmetrisch an den Wänden, die hoch
borstige Haut eines riesiges Wildschwei
ncs togt vor dem altmodischen
Schreibtische, die steiflehnigen Möbel
aeben dem Raum etwaS Unbehag
liches.
Eine ältliche Frau mit steifgetollter
weißer Haube, großer, blauer Linnen»
schürze, grauem Kamelotkleide und el
ner Hornbrille auf der Nase sitzt strik
kend auf einem niederen Holzschemel,
zur Seite âes Bettchens, itü wel
chem ew Kind schlummert. Aber trotz
der Brille sehen ihre Augen mcht
deutlich. Das machen die Tropfen, die
ab und an iiber das welke Gesicht rin
nen.
Und dann zuckt sie zusammen und
richtet den gebeugten Kopf stramm rn
die Höhe und die Augen, fest auf ihr
Strickzeug. Der Mann: am Fenster
hat sein Gesicht der Stube zuge
kehrt.
„Das Wetter scheint nachzulassen.
Mutter. Ich muß in den Wald hin
aus!"
„In den Wald hinaus? In dieser
Nacht?! Der Sturm bewacht Dir die
Haide, nurn Sohn, was willst Du
draußen?"
De: Förster macht eine ungeduldige
Bewegung mit der Hand.
„Das Kind schläft noch, und drau
ßen hat's keine Gefahr. Das Wild ist
beute noch ohne Futter, und der Schnee
ist hoch!"
Die alte Frau hat sich mühsam er
hoben und tritt dicht zu ihrem Sohn
hin. Eine Herbigkeit liegt auf ihrem
Gesicht.
„Es ist ja die alte Geschichte," spricht
sie eintönig, „wertn d,:r Sturm sich
aufmacht über den Föhren, dann lei
det's Dich nicht länger zwischen Dei
nen vier Wänden! Kommt die Unrast
denn! im Deiner Brust -nimmer zum
Freden?"
„Frieden!? WaS soll mit Frieden!
Der ist hin
In seinen, Augen ist es düster auf
geloht. er greift nach der Büchse an
der Wand, drückt die Mütze auf das
dicke, schwarze Haar und verläßt mit
hastigen Schritten das Zimmer. Dröh
nenb schlägt die Thür hinter ihm ins
Schloß.
Die Matrone bleibt bewegungslos
stehen. Ihr ängstlich gewordener Blick
geht nach dem flamrr.rnbeschienenen
Kinderbett, in dem ihre Enkelin, ihres
Alters Trost und Freude, ruht und
auf weißem Kissen den tiefen, träum
losen Schlaf der Jug.:nd fchläft.
Ihre Ohren lauschen dem Toben
des Sturmes, ihre Gedanken gehen zu
dem einzigen Sohne. Bor ihrer Seele
tauchen der Vergangenheit trübe Ereig
nisse auf.
Dicht am Fenster schreitet des För
sters hoch^wachsene Gestalt vorbei.
Ueber seine Schulter liegt ein schwere*
Sack Kartoffeln fair das äsungslose
Wild sind drinnen. Seinem Pferde
hat er den weiten Gang nach dem Fut
terplatze nicht zumuthen mögen, a
selbst jedoch schleppt die Last von 'dan
nen das bietet den willkommenen
Vsrwand seines Strcifens durchs Un
wettet.
Greisin blickt ihm wehmüthig
nach.
„Es ist die alte, böse Geschichte",
murmelt sie kummervoll. An einem so
rauhen Wintertage rote heute, hatte sie
Begonnen, und heute war gerade ein
Zahr darüber hingegangen.
D:e alte Frau hatte damals in ih
rem Zimmer gesessen, zu Seiten der
kleinen Wiege, und die Fliegen von dem
schlafendenKindlein gewehrt. Der För»
ster war in der Haide, sein jungesWeib.
die blonde Liesbeth, saß vorn im Zim
mer und schnitt Bohnen zum nächsten
Mittagessen.
An dem Gartenzaune war des Ober»
försters neuer Forstschrâr vorbeige
kommen und ins Haus gegangen. Ge
wiß gab es wieder eine Bestellung sei
nes Vorgesetzten zu überbringen. Es
wurden um diese Zeit gerade merkmür
dig viel Bestellungen gemacht, hatte
die alte Frau eben gedacht, als ihr
Ohr das leise Oesfnen der Hinterthür
bernahm und schleichende Schritte, die
über die knarrenden Küchendielen gitt
gen.
Verwundert stand sie aus, um zu se
hen, wer da gekommen set, als sie tu
nen Auffchret vernahm, ein verworre
nes Geräusch von Stimmen und dum
pfen Stößen. Aber die Thüre mehr
als um ein Geringes zu öffnen, war
ihr dann nicht gelungen, weil mensch
liche Körper sie gcfpeiri hielten. Der
Ton sausender Hiebe erklang nahe der
Spalte und ein pfeifendes Röcheln,
wie von schwer arbeitender Menschen
brüst.
Plötzlich war He Thür dann weit
ausgegangen, und die Matrone sah,
wie ihr Sohn mit eisernem Griffe den
Korstlchniber am Kragen hielt, ihn zu:
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Treppe schleifte und mit btm Fuße hin
unterstieß.
„Und wenn Du. Best«, mir noch
mats vor meine Auge« trittst, schieß
ich Dich nieder, wie 'nen tollen Hund,"
hatte er ihm zähneknirschend zuge
schrieen. Dann wandte er sich zurück
und und ging mit taumelnden Schrit
ten dem Zimmer nach vorn zu, wuth
verzerrt das Gesicht, mit blutunter
laufenen Augen und Stirnadern.
Seine Füßen stießen im Gehen an ei
nen im Zickzack daliegenden, lederbe»
flochtenen Gegenstand, die zerbrochsne
Hundepeitsche.
Vorn im Thürrahmen lehnte die
Gestalt seines Weibes, bewegungslos,
mit herniederhängenden Atmen, das
blühende Antlitz aschfahl. Die großen,
braunen Augen schier ausdruckslos
vor Entsetzen stierten irr ins
Leere.
Der Mann packte rauh ihre Handge
lenke. Seine Augen funkelten vor
maßloser Verachtung.
„Nun zu Dir, ehrloses Weib,"
feuchte er mit heiserer Stimme. „Ver
flucht der Tag, an betn ich Dich zuerst
sah, verflucht der Tag. an dem Du
mein Weib wurdest! Weg mit Dir.
aus meinem Hause Du Ehebreche
rin!"
Da gellte ein Schrei durch das
Haus, schrill. Mark und Bein durch
dringend wie von zerspringender
Brust im Todeskampfe ausgestoßen!
Oftmals, in schweigsamer Nacht war
seitdem die alte Frau von ihrem Lager
aufgefahren, der schreckliche Schrei war
wieder einmal durch ihre Träume ge
gellt!
Das junge Weib aber hatte mit der
Kraft der Verzweiflung sich von dem
Griffe ihres Gatten befreit, und die
Hände vor dem Antlitz, floh sie in
stürmender Hast in den Forst hin
ein.
In der Wiege war das Kind erwacht
und weinte bitterlich. Niemand ach
tete seiner. Der Förster hatte sich im
Vorderzimmer eingeschlossen, und auf
ihren Knieen lag die greife Mutter vor
der Schwölle und flehte thränenden
Auges um Einlaß. Vergeblich!
Der Himmel begann sich zu verdu
stern, aus den Wolken senkten sich die
Schneeflocken hernieder, und einSturm
fegte sie hinweg. Knecht und Magd
waren von ihrer Arbeit heimgekehrt,
die alte Frau ging endlich zu dem
Kinde.
Armes, armes Kind! Seine Mut»
ter ein schuldiges Weib. Das
Dach dieses Hauses, das schon den
Frieden, das Glück ihrer eigenen Ehe,
die Jugend des Sohnes gesch?rmt, war
nicht da für eine Ehebrecherin!
Nichts Mitleidloseres auf Erden als
das Herz des sich tadellos fühlenden
Weibes mit eines andern Weibes
Fehl!
.Gegen Mitternacht hatte damals der
Förster sein Haus verlassen. Als
seine Mutter sich scheu in das leere
Zimmer geschlichen, erschrak sie vor der
Aenderung, die da vor sich gegangen.
All' die Kleinigkeiten, die der Schwie
gertochter zu eigen gewesen, ihre Bil
der. Handarbeiten, Bücher, sogar ihr
Nähtischchen mit dem kleinen Teppiche
davor und der zierliche Korbsessel wa
ren verschwunden. Glühende Holz
stücke in dem brennenden Ofen verrie
then den Weg, den des Försters Hand
sie geschickt hatte.
„Laß das hatte der Sohn sie
angeherrscht, als sie einige Tage später
versuchte, durch allerlei Aenderungen
einen Hauch der alten Traulichkeit wie.
der herzustellen, der unter der jungen
Frau sorglichen Händen so lieb aus je
dem Winkel des bescheidenen Heims
hervorgeleuchtet hatte, „laß das ich
will das nicht e2 ist gut so, wie es
ist!"
Und es war so geblieben. Freudlos,
ode, rauh die Wohnung und das
Leben!
Das Kind wuchs zwar und gedieh,
und das Hauswesen versah die alte
Frau sorglich in der Weife ihrer frühe
ren Tage. Doch der Förster achtete
deß kaum. Und wenn es je geschah,
so schien es ihm Pein zu bereiten, das
Kind und das Haus, und er mied beide,
soviel et konnte. Meist nur zu den
Mahlzeiten anwesend, ward er stum
mer und verschlossener mit jedem
Tage.
&on Liesbeth hatte man nichts mehr
vernommen. Sie war eine Weise ge»
Wesen, ohne weitere Verwandte als eine
alte Muhme, die sie auferzogen hatte
und weit hinten, am Spitzingsee
wohnte. Zu der mochte sie gegangen
fein.
Auch der Forstschreiber war auf
Nimmerwiederkehr am selben Tage
verschwunden, an dem des erzürnten
Gatten Hand ihm die wohlverdiente
Züchtigung hatte angedeihen lassen.
So gründlich nun auch alle Spuren
von der einstigen Anwesenheit der
sanften, blonden Frau mit dem kind
lich fröhlichen Wesen in ihrer Umge
bung verwischt wurden aus dem
Herzen des Gatten ließen sie sich nicht
bannen.
Er hatte sie so sehr geliebt ab
göttisch, mit aller Leidenschaftlichkeit
seiner feurigen Natur. Freilich auch
mit all' den Schattenseiten derselben.
Seine witde Heftigkeit, feine maßlose
Eifersucht, die bei jeder Veranlassung
stets lichterloh aufzuflammen bereit
war, hatten manche Thräne in die
braunen Kinderaugen des jungen Wei
bes getrieben, das verschüchtert, wie ein
armer kleiner Vogel, in den fernsten
Winkel des Hauses geflüchtet war, in
scheuer Angst auf die Minute harrend,
in der wieder Sonnenschein hereinbre
chen würde.
Und seine Reue war dann ebenso
heiß gewesen wi: sein Zorn. Er machte
sich die bittersten Vorwürfe, er erstickte
feine Frau beinahe mit seinen Lieb
kosungen, er erfüllte jeden Wunsch,
den er eon dem zärtlichen Gesichteten
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abzulesen vermochte für sie waren
ihm nie ein Opfer zu groß, ein Weg
zu lang,'eine Stunde zu spät gewe
sen!
Und doch hatte sie ihn verrathen!
Unauslöschlich feinen Sinnen einge
prägt stand das Bild jener schrecklichen
Stunde da: die Arme jenes Schänd
lichen um seines Weibes Leib ge
fchlungen, seine Lippen an Ihrem
Halse
Des Waldes Leben, tief und stark
wie feiner Bäume Wurzeln, hat die
Macht, das allzu Irdische von Men
schenglück und Menschenleid zu strei
sen. Denn durch den Wald geht
schweigend der Athem seines Schp
psers.
Das macht stiller und —minder!
Das wunde Herz des unglücklichen
Mannes fühlte das wohl. Und im
Walde sah er die Augen seines Weibes
so. wie er sie damals im letzten Augen
blick gesehen, wo noch einmal Leben den
gläsern starren Ausdruck überfluthet
hatte. Ein herzzerreißender Blick!
War es Verzweiflung, oder Scham,
oder Furcht, oder Entsetzen, oder
Schmerz, was drinnen gestanden? Er
wußte es nicht! Aber seit der
Stunde hatte seine Hand nicht wieder
die Büchse auf ein Reh anzulegen ver
mocht. Jene Augen hatten den er
schütternd klagenden Ausdruck des im
Todeskampfe brechenden Rehauges ge
tragen!
Warum ihn das an sein Weib ge
mahnte?
Fragend, w ständiger Deutlichkeit
schritt dies Räthsel mit ihm durchs Le
ben.
Was hatte die Verworfene mit dem
Reinen, dies Weib mit der schuldlosen
Kreatur gemein?
Doch die Antwort fand sich nicht!
Mit seinen Gedanken schritt der
Förster durch die Haide. Der Sturm
trieb ihm die Flocken ins Gesicht, und
seine breite Brust arbeitete in gewalti
gen Dehnungen gegen den Widerstand
an, den die Luftströmungen ihr entge
gen fetzten.
Die Raufen für das Wildfutter
standen im hohen Tann, und der rie
feinde Schnee hatte sie fast vergraben.
Mit Füßen und Reifern kehrte der
Förster die Gestelle rein. Dann ent
ledigte er den Sack seines Inhalts.
Als er fein Obliegen vollzogen, ging
er weiter, die Heustätten zu untersuchen,
und ob das Wild den Vorrath dort
ausgezehrt habe. Der Frost war scharf
gewesen, die Schneekruste unter dem
frisch gefallenen Schnee stark wo
sollte das Wild da Aefung finden?
Mit dem Sinken des Tages begann
der Sturm nachzulassen, aber die
Flocken fielen groß, weiß und dicht, wie
nur je von einem ostpreußifcher Decern
berhimmel, der aus Rußland frischen
Wolkenvorrath bekommen hat.
Neben dem hohen Buchenbelauf, in
dem die Heufutterplätze gelegen waren,
dehnte sich eine kleine Schonung mit
warmen Échneemänteln standen sie da,
gleich tapfern Männlein, deren stämmi
gen Figuren kein Sturm und Unwetter
etwas anzuhaben vermögen.
Dort, wo der Weg nach der Förste
rei (trie entlegene Landstraße kreuzte,
stand seitwärts ein hoher Stein, mit
wunderlichen Zeichen bedeckt. Witte
rung und Moos wuchs hatten sie selbst
dem Auge des Forschers unken'ntüich
gemacht, aber das Bdlk wußte wohl,
daß der Stein in alter Zeit dem Don
nergotte Perkunos geheiligt gewesen
und von -ihm selbst unter Donner und
Blitz dem Vorfahren herniedergesandt
fei. Das war der „Heidenstein".
An der Südseite «des Herdenstmë
war ein kleiner Rasenhügel ausgewor
fen, buchenes Unterholz 'Drängte feine
Zweige drüber hin. Er war als An
stand auf Rothwild angelegt, das sei
nen Wechsel aus jenseitiger Kiefern
schonung Hier vorHoi zu. «chmen
pflegte.
Als der Förster bis hierher gelangt
war, stutzte er plötzlich. Sein scharfes
Auge hatte eine -menschliche Gestalt
wahrgenommen, die eng an den Stein
geschmiegt, auf vem wiHdgeschützten
Hügel kauerte. Das Dämmerlicht und
der fallende Schnee spannen eine nebe
lige Hülle um sie her.
Wer kam zu dieser Zeit und Stunde
an solchem^ Abende durch den einsamen
Wmld an diesen Ort? Ein Verirr ter?
Erschöpfter?
:($r
ging dicht zum Steine hin. Von
den BuchenAwvigen «war der Schnee ab
gestreift, idie Spur am Boden war
frifch.
Dort faß/Kopf und Le'ib in ein gro
ßes Tuch gehüllt, die Ellenbogen auf
die Kniee, das Haupt in die Hände ge
stützt,bewegungslos eine Frauengestalt.
In ihrer Versunkenheit machte sie
einen befremdenden und gehsimniß
vollen Eindruck. Wie eine trauernde
Gestalt aus der Vorzeit.
Verwundert sah der Förster sie an.
t.Heda!
-^w-F ~W-^f'*^-'fp V* Y^.^wx^T^?: :-^-r i*~«FpWfW^ 35?^ Vf^-ir V- :*w* "1^5^
Fehlt Ihnen etwas? Wo
wollen Sie hin?" fragte er laut, sich zu
ihr hinunierbeugend und mit devHand
leicht ihre Schulter berührend.
Die Frau schrak jäh zusammen.
Ihre Hättde sanken herab, und der
Kops Mckte mit so plötzlichem Ruck in
die Höhe, daß das verhüllende Tuch in
den Nacken siel. Em junges, erhitztes
Gesicht, von 'dunkler Kapuze umrahmt,
wandte sich aufwärts, zwei große,
lichtbraune, tieferschreckte Äugen schau
ten in das Gesicht des Fragenden.
Der sieht und starrt in dies Gesicht
wie ein Nachtwandler, idem plötzlicher
Anruf erweckt hat.
„Lisbech!" schreit et auf. Es Mutzt
wie jubelndes Aufjauchzen, feint Avme
strecken sich vorwärts, als wollte er die
Sitzende zu sich empor reißen.
Aber halben Weges sinken sie wieder
herab. Litst und ein paar kalte, weiße
flocken sind Alles, was die sich ballsn
den Fäuste fassen. Seine noch eben so
leuchtcribtit Äugen sind kalt und hart
1,1 SV 1
é&:< S
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*,
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geworden wie das ganz? Gesicht. Gm
schlimmer Zug lagert drWer her.
Die Frau ist aufsprangen mit
steht ihm dicht gegenüber. So dicht,
daß der schnelle, warnte Athem ihres
MurtbtS fein Antlitz streift.
„Du hier auf der Landstraße?"
ruft er ihr zu.
Drohend klingt's, verächtlich und
hart und erbarmungslos. All' 'der
Groll, all' der Schmerz sind in der
Brust des uniglücklichen Mannes wie
der wach geiwotden.
Sie ist scheu einen Schritt zurückge
wichen. Ihre Hände 'haben sich über
der Brust gekreuzt, fahle Blässe ist
Über 'ihr Gericht gezogen und zeigt es
weiß und inude, hoffnungslos und to
destraurig
„Nicht so, wicht so —," mur
melte sie tonlos, „Du iodiesi mich!"
Der Förster erschauert. Kalt
strömt's 'ihm durch Mark und Gebein.
In den Augen vor ihm -ist eben wieder
jener räthselhafte Ausdruck entstan
den. Und nun weiß er plötzlich, was
et bedeutet. Anklage! Stumme,
furchtbare Anklage!
Vor seinem Öhren beginnt es zu
brausen, als ob von drüben her daS
Meer brandete.
Anklagen. Sie ihn!
Wie irr starrt er in ihr Gesicht.
Sein Verstand droht stille zu stehen.
Die Frau bemerkt 'den veränderten
Gesichtsausdruck wohl.
„Wirft Du endlich gerecht mit mir
sein? Ich trag's Nicht länger
Und mein Kind, mein armes, kleines
Kind
'Schluchzen erstickt ihre Stimme.
Und plötzlich siegt sie zu seinen Füßen
im tiefen Schnee, ihre Arme schlingen
sich um seine Kniee, das weiche, junge
Gesicht preßt sich an seinen Körper.
Er beginnt zu zittern. Große,
graue Leere breitet sich rings um ihn
her. Er fühlt nichts mehr als den
warmen Leib seines Weibes er
denkt an nichts Anderes, als an die
anklagenden Augen ,und das schmerz
hafte Schluchzen.
„O, und warum bist Du fo
hart, so hart gewesen! Und ich bin
doch nicht schuld!"
Da taucht aus der unendlichen Leere
wieder das Bild, das schreckliche Bild
vor ihm aus! Rauh macht er sich los
aus den umschlingenden Armen. Ekel
schwillt ihm bis in's Herz hinab.
„Du nicht schuld! Ha. ha, ha,
ha! War ich's vielleicht, der Dich in
jene Arme getrieben, die die
Die Worte verwirren sich ihm, der
Grimm hat seine Kehle zugeschnürt.
Durch den Leib des knieenden Wei
bes zuckt's wie mit elektrischem
Schlage. Sie ist aufgesprungen.
Bleich das Gesicht, noch überströmt
von den eben vergossenen Thränen,
aber mit sprühenden Augen steht sie
hochaufgerichtet da. Von Scheu, von
Furcht keine Spur mehr in den eben
noch sanften, weichen Zügen. So blickt
keine Schuldige d'rein. Eine Rich
tende ist's.
„Halt ein es ist genug!" ruft sie
strenge' und theilt mit rascher Hand
bewegung, wie durchschneidend die
dänttnrige Lust. „Du haft kein Recht,
mich zu beschimpfen! Ich war jung
und dumm und zu kindisch, um zu
ahnen, daß meine unselige Freund
lichkeit einen Buben ermuthigen
würde.
„Du aber Du warst kein Kind
und ich war Dein Weib! Du
mußtest mich hören, ehe Du mich ver
dammtest! Du hattest kein Recht, auf
den bloßen Schein hin mich zu be
schimpfen und zu verstoßen! Ich habe
für eine Unklugheit gebüßt, so schwer,
wie eine Frau, eine Mutter nur büßen
kann! Du aber, Du hast eine Schuld
auf Dich geladen! Du bist ungerecht
gewesen und unbarmherzig und
ihre Hand fällt hart aus den Heiden
stein „herzenshärter, denn der todte
Stein!"
Wie ein Aufschrei sind die letzten
Worte von ihren Lippen gefallen. Sie
wendet sich dem Wege zu und schreitet
einiae Schritte vorwärts. Dann bleibt
sie stehen und blickt nach demRegungs
iofen am Steine zurück.
„Verzeih Dir Gott das Elend, das
Du über mich gebracht hast! Ich aber
fordere mein Kind es gehört zu
mir!"
Der Schall ihrer Worte ist verklun
gen. Wohl drang er in sein Ohr,
ihren Sinn hat er nicht mehr verstan
den. Er sieht die schlanke Gestalt noch
einen Augenblick, wie Antwort hei
schend, aus demselben Platze dann
hat sie das Haupt gesenkt und sich ge
wandt und geht mit ungewissenSchrit
ten durch den hohen Schnee in die
Dämmerung hinein.
Er aber bleibt. Wie Älei lastet'S
in seinen Gliedern, um ihn tanzt es in
wildem Reigen. Durch sein Hirn ra
sen die Gedanken wie in tollster Fie
bergluth. und der unmäßig heftige,
l?ute Schlag seines" Herzens wirft das
Blut so star! gegen die Pulsader des
Halses, daß seine Stimme erstickt und
se n Denkvermögen erlischt.
Dann wird's Nacht um ihn.
Er öffnet die Augen und findet sich
im Schnee liegend. Neben ihm der
Heidenstein und ein dunkler Gegen
stand. Ein Tuch? u,'
Das Tuch seiner Frau!
Seiner Frau!
1
--â'
Mit der Schnelle des Gedankens hat
er sich aufgerafft.
„Ihr nach!"
Er stürmt auf dem Waldwege mit
großen Sätzen dahin. So, als gälte
es. dem Verhängniß zu entrinnen. Der
Sturm braust nur noch mit vereinzel
ten Stößen einher, sonst ist's still und
fast vollends dunkel. Von feiner Stirn
riefelt der Schweiß. Er weiß und
fühlt nichts davon. All' sein Denken
drängt sich auf den einen Punkt zu
sammen: die Wahrheit wissen!
Endlich sieht et dicht vor sich dieGe
statt seines Weibes einhergehe«. Mit
wenigen Sätzen hat er sie überholt und
steht wieder vor ihr, auf keines Armes
Länge Entfernung.
Sie weicht rückwärts. Der alte
Ausdruck von Angst und Scheu liegt
wieder auf dem schreckensvollen Ge
sichte.
„Sich mich an," ruft er gebieterisch
und beugt sein Gesicht so nahe zu ih
ren Augen hernieder, daß sein heißer
Athem ihr fast die Luft raubt
„sprachst Du die Wahrheit, Lisbethr*"
oder
Da wenden sich die großen, braunen
Augen zu ihm mit ernstem, klarem
Ausdrucke.
„So wahr mir Gott helfe!"
Mit durchbohrender Schärfe ruhen'
seine Blicke in diesen Augen, mit einem
Forschen, so tief und angstvoll, als
«hingen Leben und Tod davon ab. Es
ist die Zukunft dreier Menschenleben,
die sich entscheiden soll.
Aber in der Tiefe dieser braunen
Augen glänzt nur ein Meer von
Trauer und «Schmerz und Liebt!
Da ist kein Falsch drinnert!
„Weib Lisbeth!" Wie ein Auf
schrei bricht's von feinen Lippen.
Sind das die Töne der Seligen, wenn
sie zu den Wonnen des Himmels ein
gehen— oder die der Verdammten,
wenn sie der ewigen Pein überantwor
tet werden?
'Dann ist's still geworden, ganz still.
Der Kops des Mannes ruht an der
Brust des Weibes. Ihre beiden Arme
halten feinen zuckenden Leib umschlun
gen, und warme Thränen aus ihren
lieben Augen waschen die Schuld von
seiner Seele.
„Stille, 0 stille," flüstert sie leise,
„nun wird Alles, Alles wieder gut.
Nun laß uns heimgehen zu unserem
Kinde!"
Und sie schreiten vorwärts durch die
Dunkelheit des Waldes dem Lichte des
heimischen Herdes zu.
Dt« Rechnung des Gran Capita»
In dankbarer Erinnerung an den
berühmten spanischen Feldhauptmann
Connetable Don Gonzalve von Cor-1
dobo hat man 5n dieser Stadt der
Promenade der Paseo del Gran Capi
ta» ihren Namen gegeben. Dieser
Gonzalve ist in der spanische n Geschichte
ebenso bekannt durch seine glänzenden
Waffenthaten und Eroberungen wi1,
durch eine unübertroffene Rechnung, die
er einstens dem Herrscherpaare Ferdi
nand und Isabella vorlegte. Gonzalve
hatte sich während der Eroberung des
Königreichs Neapel durch den königli
chen Schatzmeister ganz beträchtliche
Summen auszahlen lassen, der König
konnte sein Erstaunen über die Kosten
nicht zurückhalten und wollte den Feld
hauptmann aur Verantwortung ziehen.
In seiner Gegenwart unterbreitete der
Schatzmeister dcm König Ferdinand in
möglichst ausgedehnter Weise die ver
schiedenen Zahlungen, der Gran Capi
tan unterbrach den Beamten aber mit
der Bemerkung, daß er jetzt gerade nicht
vorbereitet sei, seine Rechnung abzu
legen, wohl aber ant folgenden Tage.
Matt wurde dann ja wohl sehen, wer
von Beiden der Schuldner sei, er oder
der König. Ant folgenden Tage er
schien Don Gonzalve mit einem riesigen
Register, stellte sich so. daß Jeder ihn
vernehmen konnte und begann mit lau
ter Stimme folgende „deiaittirte Rech
nung" zu verlesen: 200,736 Duros 9
Realen den Mönchen-, Nonnen und Ar
men für Gebete zu Gunsten des fpani
fchen Waffenglücks 100,000 Dukaten
für Pulver und Blei 10,000 Dukaten
für parfümirte Handschuhe, um die
Truppen vor dem üblen Geruch ybei
auf dem Schlachtfeld hingestreckten
Leichname der Feinde zu bewahren
160,000 Dukaten für Wiederherstellung
der Glocken, die infolge des unausge
setzten Fretidengeläutes über die unun
terbrochen erfochten,m Siege massenhaft
zersprangen 50,000 Dukaten für
Branntwein, der an Schlachttagen den
Truppen gegeben wurde 1 1-2 Mil
lion Dukaten für Ernährung der Ge»
fangenm und Verwundeten 1 Million
für Messen, Danksagungen und Te
beum zu Ehren des Allmächtigsten
3 Millionen für Tod benmessen 700,
,444 Dukaten für Spione, die ich noth
wendig brauchte und schließlich
100 Millionen für m,*ine Geduld, daß
ich den König gewähren lasse, der Rech
nungsbericht von Demjenigen verlangt,
der ihm ein Königreich erobert hat!
Ich bin jetzt fertig!" Bei dieser Verle
sung wurde der Schatzmeister sprach
los verwirrt und war schließlich starr
vor Staunen, jeder Versuch, auch nur
ein Wort hervorzubringen, mißlang, es
blieb ihm Alles in der Kehle stecken.
Die Umstehenden aber brachen in Ki
(hern und Gemurmel aus. Der Kö
nig selbst hob schnell die Sitzung aus
und verbot nachher bei Todesstrafe,
daß irgend Jemand fürderhin von
der Angelegenheit spreche. Wenn
seitdem Einer in Spanien eine verblüf
sende Rechnung vorlegte, sagte man, er
mache die Rechnung des Gran Capi
toit.
©'taufen" aste
nehmung. Richter: „Sie waren
von Anfang an in der Gastwirthschaft
anwesend. Hatten Sie an dem Ange
klagten etwas Auffälliges bemerkt?"—
Zeuge: „Nein nur als er mich mit
dem Maaßkrug auf den Kops schlug—
das fiel mir auf!"
Nette Gesellschaft. A.:
„Hat mich dieser schlechte Kerl richtig
wegen der lumpigen zwei Mark einge
klagt sag' einmal, würdest Du we
gen zwei Mark bei Gericht schwören
B.: „Ja, wie schwören, wahr oder
falsch?!"
Beredtes Schweigen.
Gast: „Der Herr Justizrath sitzt wohl
immer so stumm da?" Wirth: „O
k- nein, er spricht meist dty! Biere sax
lit fleißig zur
n,
p-°^jjr^r-r- --t
i
Dto Jungfrau-Batz».
Vor keinem Hinderniß schreckt de?
Unternehmungsgeist des Menschen zu
rück. Bisher haben außer prostssio.
nellen Bergführern verhältnißmäßig
wenig Menschen den Gipfel der Jung-,
frau in den Berner Alpen bestiegen
jetzt aber soll der große Strom der
Sommertöuristen auf diesen getoalti»
genBergriefen gelenkt werden und heute
schon werden auf den europäische Bör
sen Actien für die projective Jungfrau-:
Bahn verkauft, für welche Herr Guyer-'
Zeller von Zürich eine Concession vorn"
Schweizer Vundesrath erwirkt hat./.
Aus der Grenzlinie zwischen den Can
tonen Bern und Wallis belegen, erhebt,
dieser Bergriese fem schneebedecktes^.
Haupt 13,671 Fuß hoch empor er
mißt also nur 200 Fuß weniger als der
Moni Sölanc, der höchste Berg Euro-,
pas. Schon im Jahre 1889 wurde der"
Plan, eine Eisenbahn auf den Gipfel
zu führen, .gefaßt allein das Project?
erwies sich als unausführbar. Der
jetzige Unternehmer will den Bau der'
Bahn auf dem Scheideck (Wengern
Alp), ca. 6000 Fuß über dem Meeres
spiegel, beginnen und das auf
der,.-
Moni Cenis-, Rigi- und Zermatt-'
Bahn mit großem Erfolge in Anwen
dung gebrachte Zahnradsystem benutzen.
Außer Dampf soll Elektricität als
Triebkraft dienen. Das Geleise be
steht aus zwei äußeren glattenSchienen,
zwischen denen in der Mitte eine Zahn
stange läuft. Die Locomotive hat ei
nett ttU-itüteiI Hessel und- Striates,
I
u n ra u-L 0 0 01i be.
von denen zwei mit den auf den Fahr
schienen laufenden Rädern in Verbin
dung stehen, während die beiden ante
ren zwei Zahnräder treiben, welche irr
die Zahnstange eingreifen. Diese Cy
linder arbeiten unabhängig von einan-
der. In 'den Bauplänen ist die sol
gende Trace vorgesehen-. Die Bahrt
steigt bis zum Fuß des Eiger-Glet
schers an, unter welchem ein Tunnet
gebaut wird, so zwar, daß bei der
Bergfahrt die Züge auf der Ostseiw
ein- und auf der Südseite bei der
Station Eiger, 9500 Fuß, über dem
Meere, ausfahren. Äuf der Außen»
feite wird dieser Tunnel offen fem..
Von der Station Eiger geht die Bahn,
abermals in einem Tunnel, in der
Richtung auf den Mönch, bis das
Jungfrau-Joch erreicht ist. Dort ver
läßt die Bahn den Tunnel und steigt:
zu dem sogenannten kleinen Plateau
empor, indem sie sich spiralförmig um
den Berg windet. Dieses Plateau*
das 12,500 Fuß über dem Meere liegt*,
ist im Sommer schneefrei. Dort wirt
ein gewaltiger Elevator construirt, wel
cher im Stande ist, 50 Personen auf
den Gipfel des Berges zu heben. Die
Bahn wird eine Länge von 50,000*
Fuß erhalten. Die zur Erzeugung der
nöthigen Elektricität erforderlichen Ma
schinen werden von den Lütschine-"und
Trünnlen-Fällen getrieben werden.
Die Arbeiten sollen im Frühjahr in
Angriff genommen und die Bahn,
innerhalb von zwei Jahren bis zum
Station Eiger geführt werden. DaK
ganze Werk hofft Herr Guyer-Zeller^.
im Jahre 1898 zu vollenden. Die!
Kosten finib^mf'Stoet MUio«M,ZWigrâi..
bemessen.
MagNied eines weltflka»tige5
Schuhmacherleyrtittgs.
Ach, ich bin's Löwe satt
Bis an die Halsfravati,
Nix wie Verdrießlichke^i
Aerger und Herzeleid!
Immer Schikane nur
Bis an die StieivelschWrt
Ekel und Jwwerdruß,.
Daß mer sich breche miifc!
Alles zum ©terrae schlecht,
Daß mer sich knöpe mecht'! ,•
Nirgends e Hoffnungsstrahls
Hier in dem Jammerdhal!
Lag' ich drei Klafter doch
Drunne im Gsuweloch,
Wo mich kei' Deiwel stört,
Wo mer kein' Mensche hört!
Hier uff dem Erderund
Lebt mer als Lumbehund!
i Kaum was ze reiße gibt's,
•s ,,
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Kaum was ze beiße gibt'S!
Ewig an Kopp gebufft,
Ewig nur Mißgeschicks
Nee, ich hob's balkedick!
Ungefährliche Tode s-â
ort. Während einer Circusvorstel-^
lung bricht eine Gallerie zusammen.^
Einem aus den Trümmern sich Empor--.
arbeitenden ruft aus dem Parterre ein:
Bekannter theilnehmend zuc „Hgrr
Kohn, ist Ihnen was geschehen?"
„Gott sei Dank nichts, nur todt bin
vor Schreck!"
Pech. „Waren Sie gestern im^
Theater?" —t jQa, ich habe nur leider f"r
nicht viel gesehen es wurde so ein
schauerliches Stück gegeben, daß allen/-x.
Leuten die Haare zu Berge gestanden?,
haben, und ich saß gerade in der letz
ten Reihe!"
Berechtigt. Sie haben ein. V
Pistolenduell mit dem Privatier
Schulze— mir scheint, Herr Assessor,,
Sie haben 'Furcht davor. Das
nicht, aber dieser Schulze ist ein enra- j.
flirter Sonntagsjäger und Leute' die
set Art treffen fast immer mehr Men
fchen als Wild!