Der Deutsche beobachter. [volume], March 28, 1894, Image 6

About Der Deutsche beobachter. [volume] (New Philadelphia, Ohio) 1869-1911

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HeiMkeyG
Heute war er entlassen worden, er,
Christian Friedrich Brünmcke, heute,
itod Tage vor Weihnachten. Enllaf
sen aus dem Gefängniß, wo er we
betrügerischen Bankrotts zwei
volle Jahre gesessen hatte. Es über
laschte ihn. daß sie wirklich vorüber
tear, diese fürchterliche Zeit, die über«
leben zu können ihm Anfangs unmög
lich, die ihm unabsehbar erschienen
war. Aber schließlich waren sie in
der grauen Eintönigkeit de Gefängniß
lebens dennoch verstrichen, wenn auch
ein Tag nach dem andern mit bleierner
Schwere kam und ging. Das Portal
der Anstalt schloß sich hinter ihm und
1$. stand im Freien.
"'Wohin sollte er sich zunächst wen
den? Nach kurzer Ueberlegung ging
er in einen Barbierladen, von da in
ein Bad, von da in ein Kleidermaga
zw. Keinen Hauch von dem letzten
Ort. in dem er die letzte Zeit seines
vierzigjährigen Lebens zugebracht,
Wollte er an die Stätte bringen, die er
jetzt aufzusuchen gedachte. Zu seinem
Weib wollte er, zu seinen Kindern,
aber bei diesem Gedanken erhellte sich
sein Auge nicht, im Gegentheil, die
Furchen, die sich ihm unerverwischlich
in die Stirn gegraben, wurden tiefer,
sein Gang schwerfälliger. Hat ein
Verbrecher überhaupt Weib und Kin
b^c, hat er Anspruch auf sie? Mochten
Ändere glücklicher sein und sie wa
ren glücklicher, er wußte es er nicht,
ihn hatte sein Weib aufgegeben und
feine Kinder hielten ihn vielleicht für
tobt.
Wenn er's nur wäre! Wenn nur
bk trüben Wellen des Kanals vor dem
er stehen geblieben war, ihn längst ver
schlungen hätten! Aber sein wider
kpenstig Herz schlug weiter, das war
schon viele Tode gestorben und pulsirte
jeder Empfindung von Scham zum
Hohn dennoch fort.
Seine Kameraden aus dem 'Gefäng»
mß waren schlimmer als er, hatten bö
jjtre Thaten begangen und kannten
keine Reue darüber. Für sie jedoch
hatte sich die Thür oft genug aufge
than, um die Mitglieder ihrer Farm
lien einzulassen, eine Mutter, eine
âttin. Kinder sogar, die dem Vater
zärtlich um den Hals fielen.
Wußte sie's nicht, die Unbeugsame,
lim wessentwillen er zum Verbrecher
geworden war, um wessentwillen er
Gefrevelt hatte? Denn daß es ein Ver
brechen, nachträglich und ohne sein Zu
thun geworden war, das konnte er
nicht leugnen, so gern er's gewollt
hätte. Freilich sprachen Alle so, di:
das '(Mb der Andern entlehnen
»vollen, um es bei gelegener Zeit zu
ersetzen, nur daß diese gelegene Zeit
so selten eintritt und so oft verpaßt
wird.
Er hatte sie auch verpaßt, hatte auf
allerlei günstige Wendungen gehofft,
bis die Entdeckung über ihn herein
brach. Wie da seine Frau aufgeschrie
en, wie sie ihn angesehen hatte! Und
seitdem hatte er nichts mehr von ihr ge
hört und gesehen.
Das Verhängniß war aber auch zu
plötzlich über ihn hereingebrochn. Bis
zum letzten Augenblicke hatte er es zu
hindern vermocht, daß Frau Emma
Brünnecke 'Genchtszustellungm in die
Hände fielen, bis zuletzt hatte er ge
hofft. die erbitterten Gläubiger zu be
schwichtigen, trotzdem sie seine Schuld
erfahren hatten. Um so unvermittel
ter, um so brutaler traf seine makellose
Frau die Ankunft des Polizeibeamten,
der den Auftrag hatte, Frau Christian
Friedrich Brünnecke sofort in's Ge
wahrsam zu bringen.
Er stöhnte so schwer auf, daß ein
Vorübergehender stehen brieb und ihn
ansah. Brünnecke beschleunigte sei
nen Schritt, bis er um die nächste Ecke
bieten konnte. Wo war er nur, mein
Gott! Ihm kam Alles so fremd vor, er
sah auf das Straßenschild und be
merkte, daß er sich im Mittelpunkt der
Stadt befand.
Seine ihre Wohnung lag in der
Nähe früher hatten sie ein großes,
stattlich möbUries Quartier bewohnt,
er hatte seiner Frau Dienstboten ge
halten. Ihre jetzige Adresse ver
dankte er der Gefälligkeit eines sei
tttt traurigen Freunde aus der Haft
und nun schritt er auf das Haus
|U, in dem sein Weib und seine Kinder
kbten.
53 machte gar Mitm Eindruck,
schon deshalb nicht, weil es nagelneu,
ja sogar nicht einmal fertig war.
Brünnecke durchschritt den Hos und
gelangte in ein Quergebäude, in dessen
Parterre ihm der Portier Auskunft
Hab:
„Frau Brünnecke? Ja wohl, hier
oben dreiTreppen links, vre erste Thür.
«Sie ist aber nicht zu Hause, nur die
Kinder sind da."
„Ich danke," sagte Herr Brünnecke,
der sehr fahl, noch fahler geworden
war, als ihn die Haft schon gemacht
hatte. Und er schwankte die Treppe
hinauf.
Wie feucht und multrig die Luft
hier roch, als trage der Schwamm
schon an dem neuen Gebäude. Oben
blieb ®vinnecke beklommen stehen,
fem Herz schlug wrld an feint Kam
mern.
Es stand kein Name an der Thür,
auch war'sie ganz zurückgelehnt, wie
um den Weg zu der eigentlichen Woh
nung zu weisen. Brünnecke befand
sich in einem Vorraum, der sonderba
rer Weise Hahn und Becken einer Was
serleitung enthielt.
Aus einer Thür ihm gegenüber
klang es wie von Kinderstimmen.
Brünnecke loollte öffnen, die Thür
Imp verschlo^e».
„Wer ist bat* fragte ein kleines
Mädchen.
„Gut Fteuttd," sagte Briinneck
.â
N W I
tâjk Sri i Jâé}
uür:
„Den HtMkH bitte!* sagtze ttn
Junge.
Seine Kinder, o Gott, es waren
seine Kinder, die ihn um seinen Na
«men fragten, bevor sie ihn einlassen
wollten.
„Die Mama schickt mich," erwiderte
Brün necke nach leichtem Zögern.
„Das gilt nicht," sagten beide Km
der. „Ohne Namen dürfen wir Nie
mand einlassen".
,/Brünmcke," sagte der Mann ent
schlossen.
Die Thür wurde geöffnet und zwei
blaue Augenpaare richteten sich neu
gierig aus den Unglücklichen, der vor
seinen Kindern stand und nicht wagte,
sich ihnen zu erkennen zu geben, nicht
hoffen durfte, von ihnen erkannt zu
werden. Trotz alledem hob er erst den
kleinen Jungen, dann das kleine Mäd
chen in die Höhe, um sie zu herzen und
zu küssen."
„Bist Du ckn Onkel?" fragte
Benno.
Meta dagegen sah groß und fot»
sehend den Fremdling an. Ihr Blick
wurde unruhig, abdr sie schwieg. Brün
necke sah sich im Zimmer um. Eine
nicht zu vertreibende, feuchte Kälte
herrschte darin. Die Möbel waren
ihm fremd, sie waren alt, aber es wa»
T.Ti die feinen nie gewesen. Drei
dürftige Betten standen an den Wän
den, ein schadhaftes Sopha, davor ein
Tisch, vier gebrechliche Stühle und ein
Schrank^ das war Alles.
„Zeigt mir die Wohnung," sagte
er.
„Hier noch die Küche," sagte immer
ängstlicher Meta.
„Kommst Du vielleicht, Zettel auf
zukleben?"
Er sah sie verständnißlos an.
„Weil ich Dich bitten möchte," fuhr
die Siebenjährige fort, „nicht in die
Mitte, daß man's gleich sieht. Willst
Du?"
Jetzt erst verstand Brünnecke.
Sprachlos sah er in die großen
Kinderaugen, die mit eindringlicher
Bitte aus seinem Gesicht hafteten. So
viel Reif war auf diese zarte Jugend
gefallen, daß fein Kind mit den Prak
tiken des Exekutors schon so vertraut
war? Er schlug die Hände vor's Ge
ficht, die Thränen zu verbergen, die
schon lange in seinen Augen gebrannt
hatten und erst jetzt langsam herab
rollten.
Als er feine Fassung wiedergewon
nen hatte, wanderte sein Blick aber
mals auf die von Feuchtigkeit beschla
genen Wände. Ueber dem Sopha hin
gen die Familienbilder, Meta als Ein
jährige, in sehr großer Photographie,
seine Frau, seine Eltern, seine Schwie
gereltern und andere nahe Verwandte.
Sein Bild fehlte. Benno, ein Junge
von fünf Jahren, verfolgte den
Weg, den die Blicke des Fremden nah
men.
„Papa's Bild habe ich auch," sagte
er, als habe er verstanden, was der
Fremde vermißte. „Dort ganz hinten
im Schrank hab' ich's neulich gefunden.
Willst Du's sehen, Onkel? Aber schnell,
eh' Mama kommt."
„Aber Benno," sagte Meta.
„Ja, weil Mama sonst wieder so
traurig wird. Und ich kann's doch
nicht ertragen, wenn Papa's Bild hin
ten im Schranke steckt, wie ein Wisch.
Ich schnitze in der Schule einen Rah
men und da stecke ich später das Bild
hinein.
„Wo ist der Papa?" fragte Brün
necke heiser.
„Todt," sagte Meta..
„Nicht wahr," eiferte Benno, „wt
reift und kommt erst wieder, wenn er
reich geworden ist."
Brünnecke stützte den im Gefängniß
ergrauten Kopf aus die Hand und
überlegte: Sollte er bleiben, wo viel
leicht doch seines Bleibens nicht war,
sollte er gehen, da es ihn doch mit
Allgewalt wieder herziehen würde, wo
hin auch sein Schicksal ihn verschlug?
Er sah die Kinder an. Benno hatte
sich zutraulich an seine Seite gesetzt,
Meta ließ den Blick nicht von ihm,
hielt sich aber scheu zurück. Beiden,
die er als übermüthig frohe Kinder ge
kannt, sah man deutlich an, daß et
was geschehen fei, was ihren Stirnen
einen vorzeitigen Ernst aufgedrückt
hatte. Der Blick Meta's besonders
hatte etwas Forschendes, Frühreifes,
was im Gegensatz zu,den kindlichen
Zügen herzbewegend wirkte. Sie trug
ein grobes Wollkleidchen, sah aber sehr
sauber aus, Benno's Anzug war stark
abgetragen und als sich Brünnecke's
Vlick zu-Boden senkte, nahm er wahr,
itajj die Schuhe seines Jungen klaff
ten.
Um sie einem solchen Loose zu wei
•hen, hatte Brünnecke die Mutter dieser
Kinder halb mit Gewalt dem Frieden
ihrer elterlichen Häuslichkeit entführt.
Wie mochte es mit feiner Frau selber
stehen? Er wagtefeine Frage darüber
an die Kinder zu richten und fühlte
die Nothwendigkeit, sich vorzubereiten,
ehe er ihr gegenübertrat. Ob sie
wirklich nicht wußte, daß heute der
Tag feiner Freilassung war? Es
hatte ganz den Anschein und sein
in den Schrank geräumtes Bild illu
stritte die Rolle, die hier zu spielen er
gewärtig sein mußte. Dennoch durfte
er den Versuch nicht scheuen, vor die
Harte, Entfremdete zu treten, eh' er
mit einem von der Vergangenheit ganz
losgelösten Herzen sich in einem frem
den Erdtheil nach einer neuen Heimath
umsah.
„Ihr seid vortreffliche Kinder,"
sagte er, „Du mein prächtiger Junge
und Du, meine stille Meta. Könnt
Ihr aber auch schweigen, um mit eine
Ueberraschung nicht zu verderben?"
Die Kinder nickten.
„So sagt Mama iricht, daß ich da
war. Morgen ist Weihnachten, da
komme ich wieder bringe Euch was
Schönes mit. Das soll denn eine
Ueberraschung. werde«, wenn ich mor-
.u 'i'* -i
gen mit dem Weihnachtsßind zugleich
einkehre.".
„Bringst Du einen Baum mit?"
fragte Benno.
„Freilich, aber nur, wenn Ihr
iben Mund haltet. Ihr versprecht es?
Schön, so lebt denn einstweilen
wohl."
Und sie nochmals umarmend, ent
sernte sich Brünmcke eilig. Er wollte
jetzt seiner Frau gar nicht begegnen.
Wie er aber aus dem Hause trat,
sah er sie auf sich zukommen, d. h. sie
sah ihn nicht, sondern blickte aus ihren
Begleiter, einen noch jugendlichen
Menschen, mit dem sie sprach. In die
sem Augenblick wogen alle Leiden, die
Brünnecke vom Tage seiner Haft bis
heute erlitten, leicht wie Spreu gegen
die Zentnerschwere, mit der ihm jetzt
das Herz im Busen lastete. Seine Äu
gen verschlangen die Gestalt, das Ge
ficht seiner Frau. Beides hatte gelit
ten das war die jugendschöne Frau
nicht mehr, die er verlassen und die
ihn aufgegeben. Die Thatsache, daß
eine wilde, wahnsinnige Eifersucht auf
den Mann, der da neben ihr ging, in
ihm zu rasen begann, wurde durch
diese Wahrnehmung nicht im minde
sten geschwächt. Schnell besonnen
drehte er sich um, nahm einen langsa
men Schritt an, damit die hinter ihm
Kommenden ihn erreichten und er Viel
leicht einen Brocken von ihrer Unter
haltung aufschnappen konnten.
„Bei gutem Willen geht's," hörte er
auch in der That den jungen Mann
bald sagen, „aber der muß freilich da
bei. .. Ist er vorhanden?"
„Ich habe Kinder," sagte Brün
mcke's Frau, und bei dem Klang der
wohlbekannten, der lieben, vertrauten
Stimme wollte das Herz ihm bre
chen.
„Was
Mann.
sein."
„Es geht nicht," sagte Frau Brün
necke. „Ich werde jetzt dafür bestraft,
daß ich den Muth nicht hatte, wahr zu
sein."
„Was soll da» heißen?" fragte der
Begleiter.
„Das heißt, daß ich gelogen habe
und daß ich nicht Wittwe bin."
„Nicht Wittwe?" stotterte er. „Aha
geschieden also?"
„Auch nicht geschieden. Ich habe
gelogen, als ich Ihnen sagte, daß mein
Mann todt fei. Er ist nicht todt, er
ist ein Verbrecher. So, nun wissen
Sie's. Und damit wäre die Angele
genheit erledigt. Adieu, meine Kinder
sind eingeschlossen. Bewahren Sie
mein Geheimniß, nicht meinetwegen
und nicht meines Mannes wegen, aber
wegen der Unschuldigen da hinten in
meinem Moderstübchen."
„Ach!" sagte er, „wie schrecklich!
Verzeihen Sie, aber ich kann mich noch
garnicht fassen. Ist er ein schlimmer
Verbrecher?"
„Unterschlagung, Betrug," sagte sie
kurz und hart. „Frevelhafter Leicht
sinn, bei Jedem zu verdammen, bei ei
nem Familienvater ach, ich kann's
nicht ausdenken der's vererbt, sei
nen Kindern als weiter zu vererbenden
Fluch hinterläßt bis in's dritte und
vierte Glied Gehen Sie, ich ver
liere sonst meine Fassung und
und kommen Sie niemals wie
der."
thut's?" sagte der
„So Wirde ich ihr
junge
Bater
Sie war schon lange fort und der
Mann stand noch immer da und starrte
in den Thorweg, trotzdem von Frau
Brünnecke nichts mehr zu sehen war.
Herr Brünnecke hatte sich umgewendet
und beobachtete den Fremden. Er
konnte nicht viel über dreißig Jahre
alt sein, war von strammem Wuchs
und in feinem kurzgefchorenen Blond
kopf faß ein Paar scharfblickender,
kluger Augen. Endlich athmete er
tief auf, machte Kehrt wie ein Soldat
der er entschieden gewesen sein
mußte und bald verlor er sich aus
Brünnecke's Gesicht.
Brünnecke sah recht alt und Versal
len aus, wie er so dastand und den*
Bewerber um die Hand feiner Freu
finster nachstarrte. In wenigen Stun
den, seitdem er das Gefängniß verlas
sen, trieb er umher wie ein verfallener,
armseliger Nachen auf fturmgepeitfch
kr See. Daneben wollte ihm die Zeit
der Gefangenschaft beinahe friedsam
erscheinen. Ein grelles Licht fiel blitz
artig auf feine Schuld, die ihm inmit
ten der viel größeren Uebertbäter na
hezu harmlos erschienen war. Und in
das zuckende Licht siel wie ein Don
nerschlag das grauenhafte, Vergangen
heit, Gegenwart und Zukunft verhee
rende Wort „der's vererbt!" Alles
nur das nicht! Und Brünnecke wäre
auf die Knie gesunken, wenn er sich
nicht auf offener Straße befunden
hätte.
Wie zuvor seine Frau, sagte sich jetzt
Brünnecke: nicht meinetwegen, nicht
einmal der Unerbittlichen, Makellosen,
sondern der Kinder wegen, auf deren
Lebensmorgen jener tödtliche Reis ge
fallen ist und die hinten im „Moder
stübchen" hinwelken.
Wär's wahr? Wären sie gerichtet,
diese holden Plaudermäulchen da hin
ten, weil er sich vergangen, weil er dem
Trieb nicht widerstanden hatte, die be
hagliche Häuslichkeit, in der ihm seine
Kinder aufblühten, in der sein Weib
so traulich waltete, auf Kosten seiner
Ehre weiter zu führen? Er hatte
hofft, durch äußerste Anstrengung das
Verhängniß, das er selber herausbe-
schworen, zu meistern, aber vergebens.
Gut denn, so wollte er büßen, wollte
im Staub der Landstraßen, wenn es
nicht anders fein konnte, Steine klo
pfen und mit trockenem Brot zufrieden
fein nur seine Kinder sollten es
nicht entgelten und auch nicht sein
Weib.
Fiebernd wanderte BrLnnecke dutch
die Straßen, zermarterte fein Gehirn
mit der Frage, was er thun könne, um
jeio* Kmwi kf be­
freien, die er begangen. Sein Tod
löscht sie nicht aus, das konnte nur sein
Leben, ein Leben strengster Pflichter
füllung, thun. Sein Auge wurde kla
rer, feine Gedanke^ freier. Wie fing
er es an? Seine Frau liebte ihn nicht,
das hatte ihr ganzes Verhalten, das
hatten ihre heutigen Worte bewiesen.
Wenn er sie freigab? Aber ebenso
gut Hätte er sich das zuckende Herz aus
dem Leibe reißen, als diesen Gedanken
fassen können, diesen Gedanken, der
den anderen unerträglicheren, unaus
zudenkenden Gedanken nach sich zog,
daß der Blonde der Gatte seiner Frau.
der Vater seiner Kinder werden könne.
Nun, so lange rothes Menschenblut in
seinen Adern floß, konnte er nur
menschlich, nicht nach einer abstrak
ten Tugendschablone handeln. Weg
mit dieser erhabenen, mit dieser fürch
terlichen Tugend, die man von einem
Säulenheiligen, nicht von einem
warmblütigen Sünder erwarten
konnte.
Gut denn! Kr wollte nicht über
das Maß der sittlichen Größe hinaus
gehen, für das et zugeschnitten war.
Und über das verwegene Wort mußte
er bisher lächeln. Da er einmal ein
Sünder war, durfte er sich nicht pha
risäisch mit einer Tugend brüsten, die
er zu erreichen sich außer Stande fühlte.
Darüber kam er zu dem Entschluß,
der Stunde zu gehorchen. Er hatte
den Kindern zu morgen den Weih
nachtsbesuch versprochen, laß sehen,
welcher Art die verheißene Ueberra
schung ausfällt.
Nach diesen innerlichen Kämpfen
überfiel Brünnecke plötzlich ein Heiß
Hunger. Und so menschlich klein und
schwach wurde er wiederum, daß er sich
daraus freute, nach zweijähriger Ent
behrung wieder einmal ein appetitliche
res Mahl wählen zu können, als die
Gefangenkoft es bot. Er hatte zwar
mit feiner Arbeit mehr verdient als
die Anderen. Der Direktor der An
stalt, ein humaner Mann, mochte er»
kannt haben, daß nicht alle guten
Triebe in Brünnecke verkümmert wa
ren, er beschäftigte ihn in seinem Pri
vatkabinet und bezahlte ihn gut. Den
noch hatte Brünnecke den Abscheu vor
der Kost überwunden, um für seine
Kinder zu sparen das konnte ihm
feine Frau doch nicht wehren. So
brauchte er dann nicht mit leeren
Händen zu ihnen zu kommen,
konnte ihnen auf bahnen zum Weih*
nachisfeft, wie Väter glücklicherer Kin
der thun.
Er trat also in das nächste beste Lo
kal wählerisch zu fein, hatte er ver
lernt und ließ sich einen bescheide
nen Imbiß reichen.
röthen.
Nach Tisch vervollständigte Brün
necke sein Zukunftsprogramm. Am an
deren Tage sollte sein Schicksal sich
entscheiden, er wollte ihm entgegentre
ten wie ein Mann. In einem Cafe
fetzte er sich an eines der Marmor tisch
chen, holte sein Notizbuch hervor, rech
nete, erwog und faßte ferne Ent
fchtüffe. Darüber war es Abend ge
worden, er ging in eine Herberge, ließ
sich von dort aus fein Bündel holen,
legte sich in's Bett und schlief flugs
ein. Merkwüvdig! Der Unglückliche
lächelte im Schlaf....
Der Weihnachtsabend war da. In
den Fenstern begann es auszuleuchten,
schimmernde Tannenbäume trugen
Wachslichte, Confekt, vergoldete Aepfel
und Nüsse, metallischen Flitter und
Leuchtkugeln,und über manchem Baum
schwebte feierlich ein wächfener Engel
oder ein Christuskind. Hinten bei
bei Brünnecke's blieb es wie sonst.
Eine armselige Lampe beleuchtete nur
einen Kreis auf dem Tisch, sonst blieb
die Stube beinahe finster. Wie flei
ßig auch Frau Brünn ecke war, der auf
Männerhände berechnete Arbeitsmarkt
trug ihr nur kärgliche Frucht. Einige
herrenlose Tannenzweige hatte sie auf
dem Alexanderplatz ausgelesen, außer
dem einige Aepfel und Nüsse und einen
kleinen Weihnachtsweck eingekauft.
Den Abend zu feiern, fetzte sie die
Kaffeemühle in Bewegung, und die
Kinder sahen ihr froh erregt zu. Sie
dachten an den Onkel, der feinen Be
such auf heute Abend zugesagt hatte.
Dabei warfen sie sich Blicke zu. flüfter»
ten, lachten und waren, was selten bei
ihnen vorkam, so heiter wie andere
Kinder beinahe wenigstens.
Er mundete ihm köstlich und
brachte ihm zum Bewußtsein, daß er i Ländlich machen, er wollte leise spre
wiederum int Freien sei, und sein sah- chen und doch ging den fieberifch Lau
Ies Gesicht fing an, sich ein wenig zu schendes kein Wort verloren.
Frau Brünnecke ging umher, machte
Feuer in der Küche, und es heiterte sie
auf, ihre Kinder lachen und munter,
wiewohl leise plaudern zu hören. Bei
der Klempnerfrau gegenüber im fei
ben Trakt wurde wahrhaftig auch ein
Tannenbaum angezündet. Und dabei
fiel Frau Brünnecke ein, morgen ist
Feiertag und sie mußte ja
morgen, ist Freitag und sie mußte ja
heute noch die Treppe scheuern. Sie
band sich den grauen Rock mit einer
Küchenschürze hoch, füllte den Eimer
an der Wasserleitung im Vorraum, er
mahnte die Kinder, sich ruhig zu ver
halten, ehe Fremde das noch ziemlich
unbewohnte Hintergebäude betraten.
Sie schämte sich ihres von- Pflicht und
Nothwendigkeit gebotenenThuns nicht,
aber sie war zu sehr Dame geblie
ben, um sich gern dabei betreffen zu
lassen.
Sie hatte bereits die Hälfte der
Treppe gescheuert, als ein Herr mit
mit vielen Packetm und hinter ihm
ein, mit einem Tanenbaum und son
stigem Gepäck geladener Dienstmann
die Treppe heraufstiegen. Natürlich
mußten sie an ihr vorbei, sahen sich
aber nicht weiter nach ihr um. Im
dritten Stockwerk war die große, nach
dem Platz gehende Wohnung bereits
vermiedet, deren Hintertrakt an die
Hofwohnungen stieß. Dorthin, dachte
§eatt Ämmktz« »äibrn âes Herr
i
rv A f.
|V
•«•»••»••«•••Hl'litJHI HU HBWWÜW
und der Dienstmann wohl die Festge^
schenke tragen. Sie war nicht nei
disch, hatte keine Zeit, es zu sein, so
wohlausgefüllt war jede ihrer Stun
den. Hurtig, als hätte sie von je den
Scheuerlappen hantirt, vollendete sie
ihre Arbeit, begab sich dann in den
Flur hinauf, leerte den Eimer in den
Abguß und wollte eben ihre Zimmer
thür öffnen, als diese aufging und der
Dienstmann heraustrat.
Frau Brünnecke traute ihren Augen
nicht, bis es ihr einfiel, daß er sich in
der Thür geirrt haben müßte. Wäh
rend dessen hatte sie aber diese schon
geöffnet und blieb verwirrt, erschrocken
stehen.
Ein bis zur Decke reichender Baum,
von/schlichtem Tannengezweig, freilich
nur mit Lichtern geschmückt, stand auf
dem Tisch. Die Kinder sahen sprach
los zu, wie ein Herr ein Packet nach
dem anderen öffnete und jedem eine
auf ihre Wünsche berechnete Herrlichkeit
entnahm, eine Puppe mit Schlagau
gen, einen Harlekin, einen Baukasten—
Benno's Augen wurden unnatürlich
groß einen Frachtwagen, ein Schaf,
eine Ziege, ein Pferd und zwei Win
teranzüge mit Pelz k lappen und einen
Muff für Meta.
Frau Brünnecke trat näher. Ihr
Herz wallte auf, aber nicht vor Freude.
Dennoch wurde ihr warm, wenn auch
ihre Züge starr blieben und sich eine
tiefe Falte zwischen den Augen bil
dete.
Brünnecke hatte die Thür wohl gehen
hören, aber er that nicht dergleichen.
So wüthend sein Herz schlug, so ruhig
fuhr er fort, seinen Kindern die Be
screening auszupacken. Auch störte es
ihn nicht, daß sie schwiegen, hörte er
doch ihre tiefen Athemzüge, sah er doch
ihre selig verklärten Gesichter.
Die sah auch Frau Brünnecke, die
leise ihren Eimer an der Thür abge
setzt hatte und näher gekommen war,
so nahe, daß Herr Brünnecke wohl oder
übel den Blick zu ihr ausschlagen
mußte. Und nun rühien seine Hände
die Augen von Mann und Frau
wurzelten ineinander. Die frühreife
Meta flüsterte ihrem Bruder ein Wort
in's Ohr. Benno wurde blaß und
sprang auf. Er trat zu Brünnecke
und fragte: „Ist's wahr? Bist Du
der Papa?"
Brünnecke hob den kleinen Jungen
auf und küßte ihn, eine Antwort, die
Benno ganz gut zn verstehen schien,"
denn «r klammerte sich um den Hals
Brünnecke's, als wolle er ihn nicht
mehr fahren lassen. Der Mann fetzte
den Kleinen jedoch bald nieder und
wandte sich an die Frau, die noch im
mer wie erstarrt dastand. Er wollte
sick nur ihr, nicht den Kindern ver-
.Weib!" stammelte er. „Begreifst
Du denn nicht? Aus Liebe geschah's,
für Dich that ich's... und für die Kin
der. Es war das Werk eines bösen
Augenblicks und ich habe dafür ge
lbüßt. .., o wie furchtbar gebüßt habe
ich! Für mich gab's keinen lichten
Moment, kein Lachen wie für die An
deren keinen Trost und auch keinen
Besuch nicht einmal einen Brief,
für den ich mein halbes Leben hingege
ben hätte..."
Frau Brünnecke sprach noch immer
nicht. Aber ihre Blicke glitten über die
Kinder, über den armseligen Haus
rath, zuletzt über die eigenen abgear
berieten Hände.
„Ich hatte Anderes zu thun", sagte
sie endlich. „Du brauchst mir auch
jetzt nicht zu Helsen. Fort mit dem
Flitter den Du Dich getraust, aus
jenem Haufe hierher zu bringen."
„Den ich mir erarbeitet habe", sagte
er schnell. „Jeden Pfennig davon.
Dafür habe ich mich an die... an die
Kost bort gewöhnt. Und überhaupt—
siehst Du, ich bin ein Anderer gewor
den oder vielmehr, ich bin es nur
einen Augenblick gewesen und mein
ganzes Leben setzte ich dran, den Au
genblick auszumerzen aus meinentBlut,
aus Deinem Gedächtniß, aus ihrem,
meines Kinder Leben. Solch' ein bö
ser, verbüßter Augenblick vererbt sich
nicht. Wie sollte er auch? Als ich's
that, waren sie schon geboren, und ich
war rechtschaffen bis dahin, ich will es
wieder fein. Sind sie nicht übrigens
Blut von Deinem Blut, Du Ueberge
rechte, Du Harte?"
Meta hatte sich an Frau Brünnecke's
Seite geschlichen.
„Mama", sagte sie weinend und hob
die Händchen hoch, ohne das Gesicht
der Mutter erreichen zu können, „Ma
ma, Du thust mir so weh!"
•, Auch Benno fing plötzlich an zu
schreien und vergrub seinen Kopf in die
Kleider Herrn Brünnecke's.
Langsam, ganz langsam verschwand
die Falte zwischen den Brauen Frau
Brünnecke's, ihre Lippen zuckten und
der Blick der Blauaugen, die es Herrn
Brünmcke einst„angethan", verlor seine
Härte.
„Ich will für meine Kinder nicht
tobt sein", fuhr Brünmcke fort. „Sag'
ihnen, daß ich nicht tobt bin."
Er sah recht wohl, wie er Boden ge
wann, aber feine Frau zu umarmen
wagte et dennoch nicht. Dafür drückte
er einen ehrerbietigen Kuß auf die
Hand, die vorn Scheuern noch feucht
war und die zögernd in der feinen
ruhen blieb, während die letzten Schat
ten aus dem vergrämten Gesicht defc
Frau zu weichen begänne».
Boshaft. Aelteres Fräu­
lein: ..... Glauben Sie mir wirk
lich! fteb werde mich niemals verheira
ten!" Herr: „So spät haben sich
Fräulein hierzu noch entschlossen!"
Das Wichtigste. Höre
mal. Du läßt Deiner Frau gewiß zu
viel Recht. Nein, nein, in wichtigen
Fragen habe ich immer das erste
Wart. Mr aber daâ tefrte?i,
ir V-
fi-
«ldopttrwuty.
HvnwkèSke von OS!. Kreutzdergè«.
Tie Pumpels waren nun schon seit'
na, sagen wir: tausend Jahren
verheirathet und die ausgesprochen
glücklichsten Leutchen. Bis auf ein
geheimes Weh! Sie nannten einander
ja Papachen und Mamachen doch so
nett sie das auch von sich gaben, es er
setzte nicht im entferntesten den Reiz,
den Kinderlippen diesen Ehrentiteln zu
verleihen vermögen. Da überkam sie
denn plötzlich die in der Ueberfchrift
näher fpezialisirte Wuth in ihrer fürch
terlichsten Gestalt.
Jahrelang adoptirten sie im Geist
zwei Drittel aller Neugeborenen, die
ihnen die standesamtlichen Listen un
terbreiteten. Als die beiden Alten
dann aber auch in Wahrheit an das
Adoptivwerk und zwar mit einer auf
fällig naiven Uebereiltheit schritten, ge
schah es bald, daß^ie weit und breit
yur noch als die berüchtigten „Kinder
marder" kursirten. Es war aber auch
arg! Ein Bllblein denn hauptsäch
lich auf die Jungens hatten die Gerie
benen es abgesehen durfte nur ir
gendwie ein wenig verweint oder verle
gen um eine Straßenecke lugen, die un
fer würdiges Paar just pafsirte, sofort
flankirten sie es rechts und links,
forschten, schlugen mitleidsvoll die
Hände über'm Kopf zusammen und
führten es schließlich im Triumph in
ihr Heim, um so wenigstens ein paar
Stunden Vater- und Mutterschaft zu
genießen. Bis vor die Gerichte hatte
man die Pumpels schon geschleppt. Sie
trugen alles mit engelhafter Geduld,
bis zu dem abscheulichen Vorfall in
Friedels Biergarten bei Freiconcert
und Lampionbeleuchtung.
Auf dem Wege dahin schon hatte sich
das kommende Unheil angekündigt.
„Du, Minchen." hatte Herr Punrpek
plötzlich mit wichtigem Tonfall geäu
ßert, „mir juckt die Nase!"
„Da wirst Du entweder etwas
Neues erfahren, mein Dickerchen, oder
eins auf die Nase bekommen."
„Das Erstere hoffentlich, das Er
stere!"
Im Garten meinte Herr Pumpel
nach einer Weile:
„Die Neuigkeit läßt auf sich warbn.
Ich bin so unruhig, Mamachen Hch
werde ihr entgegengehen."
„Du bist so kurzsichtig, Papachen
setze Dich nur nicht wieder an einen
fremden Tisch."
„Weißt Du was, wehe mit dem Ta
schentuch, sobald ich mich nähere.
Kannst thun, als wär's gegen die Mü
cken. Auf Wiederschen denn, liebes
Minchen!"
„Auf Wiedersehen, mein schlaues
Dickerchen!"
Kaum zehn Schritte weit stolperte er
schon über ein Baby. Sich erholen,
abbittend vor dem Kinde auf die Knie
sinken, war eins für Pumpel. Aber
schon stürzte ein Dienstmädchen hinzu
und riß das gefährdete Menfchlein an
sich. Pumpel tröstete sich schnell, hatte
er doch kürzlich mit Minchen verabre
det, in Anbetracht ihres beiderseitigen
vorgerückten Alters sürderhin nur auf
bereits ausgewachsene Exemplare zu
fahnden.
Hm, was war das? In der letzten
düstersten Gartenecke johlte eine ganze
Horde sieben- bis achtjähriger Jungen
auf einen dicken dunkeln Fleck in ihrer
Mitte los. Pumpelchen zog's magne
tisch näher. Der befehdete dunkle Fleck
war ein pausbäckigerKnirps in schwar
zer Hose und Jäckchen: in seiner Rech
ten schwang er ein riesiges weißes Ta
schentuch und dabei rief er: „Ihr
dummen Bengels, laßt mich in Frieden,
ober—!"
Pumvelchen überkam ein Rühren.
So in Trauer nekleidet, so angefeindet
konnte nur ein armer Waisenknabe auf
der Welt dastehen.
„Wie heißt Du, Kleiner?"
„Das ist der Piccolo!"' schrieen die
Unholde. Durch Pumpels Hirn zuckte
was von ruchlos verlassenen italieni
schen Leiermannskindern.
„Verstehst Du Deutsch, mein arme?
Junge?" forschte er sorglich.
„Fragen's doch nicht so dumm!"
„Hast Du keine Verwandte hier?"
„Hier? Ne, Onkel!"
„Dann kommst Du an unfern
Tisch, mein Sohn. Die Bengels sol
len Dir nichts thun."
Damit nahm er unter dem Hailoh
der Rangen den vielversprechenden
Jüngling kurzerhand auf den Arm und
txsttete davon, dem wehenden Tüchlein
Minchens nach.
War der Junge schwer! Offenbar
ein Prachtstück! Er schien auch bis
in's Mark über diese unverhoffte Theil
nähme gerührt, wenigstens konnte man
ihn hinter seinem großen Taschentuch
herzbrechend schluchzen hören.
„Da, Mamachen, bring' ich Dir waZ
mit: unsere Neuigkeit."
„Ein armer italienischer Junge. Ein
Patentkerlchen!"
Sie nahmen ibn zwischen sich.
„Na, tröste Dich nur, mein Herz
chen," sprach Mincken, „wir thun Dir
nichts. Er kann sich garnicht erho
len." Sie strich ihm dabei besänsti
gend über das schön gescheitelte Haar.
„Erst sollst ein Schlückchen trinken
und dann erzählen," meinte der sindige
Pumpet. „Trinkst Du Bier?"
„Na ob!" kams hinter dem Tuch
hervor.
w
„Kellner! Noch ein Schxnttchen
Einfaches für den Kleinen."
„Das kann Ihnen der ja selber ho
tat. Am End' bedien' ich den gar!"
„Das hat der kleine Piccolo nicht
nöthig] Herr!" begehrte Pumpel jetzt
aber aus.
„So? Ach bitte, Herr Wirth!" rkf
der Kellner hohnlachend.—-
Und nun kam der große Moment,
wo du Mrih uâ Mernes Theil­
mma
nahme auf den Pumpelfchen Tisch 3U*
trat und donnerte:
„Nun hab' ich's aber satt, HerV
Pumpel! Erst stören Sie mir da»
ganze Concert, indem Sie metneitj
Kellner durch den Garten spazierew:
tragen und nun halten Sie ihn vom,
Dienst ab. Das ist Freiheitsberou*
bung, wissen Sie das?"
Pumpe! rutschte zusammen nut
Frau Pumpel stotterte noch: „Aber—
warum weint er denn so?"
„Weil Sie ihn für ein Kind neh
men!! Das würde mich
Allzu schla« ist ungesund
o+21r
(8.10 Uhr Abends.)
Herr Schmartmeyer (an der Thea
terkasse): Haben Sie noch einen guten
Parquetsitz? 9 sagen Sie? Well,
den nehm' ich, wenn Sie mir auch die
beiden Sitze direkt davor in Reihe
und E geben können, denn ich möchte
mir nicht wieder wie letzthin durch so
ein paar verdammte Damenhüte die
ganze Aussicht auf die Bühne versper
ren lassen! (Bezahlt für 9, E 9
und 9.)
m&wx
1»
Ms
•A (8.13 Uhr AbendMi
Herr Schmartmeyer (sich schmun
zelnd auf 9 niederlassend): Wirklich
'ne famose Idee von mir! Ein Bis
chen kostspielig zwar, aber, du lieber
Gott, was thut man nicht aus Liebe
zur Kunst, besonders wenn es sich um
«in Ballet haadfUl
(8.15 Uhr Abends.)
Herr Schmartmeyer: Da soll aber
doch ein heiliges Kreuèdonnertvâr
dreinschlagen!
Leicht geholfen.
lFrau Gutherz: 'Sie brauchen mir
nicht zu danken. Das Glück und die
Befriedigung, welche man empfindet.
wenn man einem Nebenmenschen Hai
Belsen können, macht jeden Dank übet*'
ftüffia. A
Tramp: Well, Madam,an mir soll'tz
nicht fehlen, wenn Sie Jahr ein Jahr
aus alle Tage dreimal glücklich sein.
wollen.
Ein aufmerksamer Be«» *1
der. „Weg da, Junge, vom Ofen,
wie kommst Du dazu, so fürchterlich
einzuheizen?!" Schwester Lieschen
meinte zur Mama: „Ach, wenn ja nur
mein Beau heut' Abend mal warm
würde!"
Ach sè „Wie sind Sie demtz?
mit Ihrer Weckeruhr zufrieden?"
„Ausgezeichnet." „Zuerst schien stz
Ihnen aber nicht zu gefallen."
.Nein, zuerst nicht, aber jetzt ist sie la»
*.( if.
U k V I
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«4
auch
krän­
ken!" Der hatte gut redend Diebe»'
Fuß maß er!
„Ja wi» wie alt ist der Kleme
denn?"
„Gestern hat er sich verlobt!"
Der Wirth ging. Piccolo abet
sprang feixend auf: „Solche alte#
Esels! Ich fia&' noch nie Einfacher
getrunken." Rief's und verschwand*
seine Serviette schwenkend.
Die Pumpels aber hat dieser Klap»
auf die Nase gründlich geheilt von ihrer
Wuth.
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'v-x .. 1 \n\n Von C. Stein itz.