The weekly Thibodaux sentinel and journal of the 8th Senatorial District. [volume], April 04, 1885, French, Image 1

About The weekly Thibodaux sentinel and journal of the 8th Senatorial District. [volume] (Thibodaux, Lna. [i.e. La.]) 1875-1898

Image provided by: Louisiana State University; Baton Rouge, LA

                
La Sentinelle de Thibodaux,
JOURNAL DU <>** DISTRICT SENATORIAL.
vm
JOURNAL OFFICIEL DE LA PAROISSE DE LAFOURCHE ET DE LA VILLE DE
THIBODAUX.
VOL. 20 THIBODAUX, Lne, SAMEDI, AVRIL 4, 1885.
No. 36;
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LA MERE MIRACLE
DEUXIEME PARTIE
Des Drames du Villatje.
X
La tonie huilait et poussait «les
cris de rage.
Eutii: ou entendit nu coup de
canon.
C'éiait le signal de l'exécution.
L'éehafaud était dressé von ire la
piison dont une fenêtre s'ouvrait
dessus de plain-pied.
Cette fenêtre ouverte, on vit ap
paraître les trois malheureuses fern
mes. %
On leur avait laissé leurs habits
eunqiéeiis, c'est à- dir leur rohe île
sieurs grises, et ou leur avait lié les
mains derrière ie dos.
Quand elles fui eut sur l'échafaud,
elles levèrent les yeux aux ciel, puis,
martyres résignées, elles atteudi
rent.
Le bourreau commença sa terri
ble besogne.
La plus âgée des trois sœurs s'a
genouilla, posa sa tête sur le billot
et reçut le coup fatal.
La foule applaudit avec des tré
pignetueuts.
Puis ce fut le tour de la seconde ;
et la foule eu délire lit entendre des
hurlements.
Mais comme la plus jeune s'age
nouillait à son tour retentit une
immense rumeur.
Déjà le bourreau faisait tourno
yer sou glaive, lorsqu'une balle sif
lia et le renversa sanglaut aupiès
de la patiente encore vivante.
Eu même temps une troupe de
marius français conduits par un
jenne officier s'ouviait à coups de
sabre un passage à travel s le peu
ple, escaladait l'échafaud et sauvait
la dernière des trois pauvres sœurs
grises.
Or, cette dernière u'était autre
que la pauvre paysauueorléanaise,
celle que, plus tard, dans sou pays,
ou devait appeler la uière Miracle.
Et le jeuue officier qui, désespé
rant d'arriver à temps, avait fait'feu
sur le bourreau chiuois, c'était celui
que représentait le portrait accroché
dans le petit salon du château de
lleuil.
—C'était mou mari ! murmura
madame Mercier fondant en larmes,
après le récit de la utèré Miracle.
—Il est donc mort f dit la vieille
dame eu joignant les mains.
—U y a deux aus.
En eilet, le capitaine de frégate
harou Mercier avait succombe daus
la dernière campague de Cochiuchi
ne, laissant une veuve de viugt aus
et un petit eufant! Et quaud l'é
motion de ces deux femmes, naguè
re incouunes l'une à l'autre, et
inainteuaut unies par nu souvenir
et un mutuel regret, se fut un pen
calmée, madame Mercier dit à la
mère Miracle :
—Maintenant, ma bonne femme,
faites-moi un serment.
—Parlez, dit la vieille. Je sais 4
vous corps et âme, mon cher ange
du bon Dieu.{
—Promettez-moi de ne dire à
personne, dans ce pays-ci, que je
suis la veuve de l'homme qui vous a
sauvée.
La mère Miracle tut un pen éton
née de cette prière. Mais elle fit le
serment qu'on lui demaudait.
Depuis ce jour, elle n'était point
revenue au château de Reuil ; et il
fallait qu'elle eut pris une résolu
tion bien subite pour rebrousser
cbemiu, ce soir-là, après avoir ren
contré Bigorne, le sacrist ai u du bon
curé Duval.
Maintenant, pourquoi la baronne
Mercier avait-elle exigé ce serment
solennel de la mère Miracle ? C'est
ce que nous allous vous dire !
XI
plus vite; mais, par
venir
si la
11 était huit heures du soir.
Eu forêt, la nuit semble
_ coutre.
lune reuiplae ele jour.elle paraît plus
l um i ueU se au milieu des bois.
A quo | t j ellt ce phénomène 1 Ou
l'a observé souveut sans pouvoir
l'expliquer.
Les arbres ont des reflets étin
celants ; l'herbe des clairières de
vient, comme ou dit argentée.
Daus les grandes allées forestiè
res, ou y voit mieux qu'en pleiu
jour, au clair de lune, uu lièvre qui
passe au petit trot ou un chevreuil
qui franchit en deux bonds un fos
La lime baignait donc la forêt,
étalant sa blanche lumière sur les
ardoises grises et les rouges mu
railles du château de Reuil.
L'air était doux encore, en dépit
des premières brises d'octobre : la
Mare nu Noyé resplendissait corn
1 ........ '
me uu lac d'argent.
—Madame n'est pourtant pas
encore teutiée, «lit lout à coup Jean,
le domestique à tout taire, qui cu
mulait les fondions de jardinier et
cocher.
—Madame ne tardera pas, répon
dit legioom, (pii se trouvait à une !
fenêtre du premier étage, j'tntemJs j
dans le lointain ie trot de la po- j
irett«*. i
—Ali ! tit Jean, qui prêta l'ureiile I
et (iit au bout d'un mouieut : Moi,
je n'entends rien du lout.
— (''est que vous avez l'oreille |
dure, .jean. !
El' ie groom descendit et vint !
s'asseoir sur le banc placé à côté de !
la porte.
Jean fumait tranquillement, en
homme qui a fini sa journée et n'a
plus i icu à faire.
Le groom qui était un jeune gar
çon qu'on avait piis â Orléans, ai-1
tuait à causer avec Jean qui lui par
lait de Paris et lui eu racontait
mille merveilles.
—Est-ce qu'il y a longtemps, dit
il, que vous êtes au service de ma
dame la baronue!
—Six ans, répondit Jean. Elle
s'est mariée à seize ans, elle en a
vingt-deux ; je suis entré chez elle j
le jour de son mariage.
—Et depuis quand madame est
elle veuve ?
—Depuis deux ans.
—C'est drôle tout de même, fit j
le groom, de venir s'enterrer ici au j
lieu de se remarier. , i
—Chut! fit Jean, il ne faut ja
mais parler de cela devant madame. !
—Mais pourquoi doue ? !
—Je i.e sais pas au juste ; mais l
déjà, deux ou trois personnes l'hi
ver dernier, out dit comme ça â
madame : "Vous devriez vous re
marier," et elle s'est mise â foudre
eu larmes.
—Tiens ! tiens! fit le groem, e!le
aimait doue bieu sou mari 1
—Elle l'aime encore, .et bien sou
veut nous l'avons surprise en cou
templatiou devisât sou portrait et
lui pailant, comme si le pauvre
mort pouvait l'eutendre.
—Pauvre femme ! dit le groom.
—Mais ce ue doit pas être pour
cela que madame lie se reniai ie pas.
—Ah ! vraiment T
—La première année du veuvage
de madame, sa taute, la marquise
Vernolle disait souveut devant elle :
"Mon eu faut, ou ne reste pas veu
ve â votre âge. : '
Madame répondait :
"Je le sais ; mais donnez-moi aiu
moins le temps de pleurer mon ma
ri." |
—Mais voilà que depuis la mojrt
de M. le comte de Vernolle, le pète
de madame, tout a changé.
—Comment cela 1
—Madame se sent dans des atta
ques de neif quaud ou lui parle de
se remarier.
Elle a quitté brusquemeut Par s
uu matiu, et je crois bien qa'elle n y
retouruera jamais et que uous som
mes destinés à mourir ici.
—Oh! pas moi, fit le groom, je
veux aller à Paris. Puis, tout à
coup :
—Eh bien ! cette fois, eutendez
vons la ponette T
—Cette fois, ooi, dit Jean.
Et comme U parlait ainsi, tous
deux aperçurent la Ijaroime Mer
cier galopant dans nue des ailées
qni aboutissaient au château.
Le grand lévrier jaune bondissait
devaut elle.
La pouette vint s'arrêter devaut
la porte, et madame Mercier jetaut
la bride à Jean qui accourait avec
empressement, se laissa glisser les
temèut â terre.
—Mademoiselle est couchée, dit le
valet faisaut allusion à la vieille
dame de coinpaguie.
La baronne ue répondit pas.
Elle releva la jupe de son ama-|
zone et entra tout droit dans ce pc
tit salou où se trouvait le portrait
de sou mari, et dans lequel elle
avait fait eu tier la mère Miracle
quelques heures auparavant.
La femme de chambre l'y suivit.
—Le souper de madame est ser
vi, dit-elle.
—Je n'ai pas faim, dit la barou
ne en se jetant dans uu fauteuil, au
coin de la cheminée. Apporte-moi
seulement uu bouillon.
La baronne paraissait plus triste
et plus mélancolique encore que de
coutume.
Elle s'enferma dans le petit sa
Ion, après avoir pris le bouillon qu'
elle avait demandé, roula une table
piès du feu, prit une plume et écri
vit la lettre suivante
A madame uc Lassa 1 ie, à
Château de llreuil , Touraine.
.Nia chère La are,
, voua plu» d'un au que je ne l'ai
écrit, l'ardonne-ruoi. J«j suis la
l» ,as malheureuse des femmes et je
v!s seull '> avec U!0, ' clier mort
|cœur et l'épouvante de l'avenir.
J'ai, fait à mou père mourant un
serment au-dessus de lues forces,
uue promesse que je u'aurai pas le
Co f a,a K e l * e Icnir.
......."........ 1
Tu es ma seule amie, écoute-moi,
cousdille-moi.
Tu as connu mon père ; il venait
me voir uue ou deux fois par mois,
à notre eouveut, et, bien qu'il eût
repris sa vie de garçou depuis la
mort , ' H n,il |,:l "vt-** niér» mm i':ii ü
mort de ma pauvre mère que j'ai â
peiue connue, il daiguait parfois,
uu milieu du scs plaisirs bruyauts,
se souvenir qu'il avait uue tille.
Deux hommes étaient tout daus
ma vie, mon mari et mou père.
Mou mari est tombé mortelle
...
meut frappe sur le pont de son ua
'*re, a l'âge detrente-huit nus.
Mou père, à quaraute-ueuf ans
sonnés, se croyant toujours jeuue,
s'est battu pour uue tille d'Opéra
et a été tué eu duel. Ek
Depuis que mon mari n'était plus,
j'avais reporté sur mou père ce be
soin d'obéissance et de respect qui
1en noos pauvres femmes,
4e ,,e voulais rien savoir de sa
vi « dissipée, je ue savais, je ne vou
la, s «avoir qu'une chose, c'est qu'il
était inou père.
II avait peu à peu euglouti les
derniers débris de sa fortune; mais
je suis riche par ma mère, et j'étais
heureuse de lui faire uue peusiou
convenable.
Il y a eu hier un au, jour pour
jour, que mou père est mort.
Deux jours avant, il était veuu
me demauder à dîuer.
Jamais je 'ne l'avais trouvé plus
jeune, plus gai, plus iusoueiaut de
l'avenir.
Quarante-huit heures après, â mi
nuit passé, on venait me dite qu'il
était mourant.
Je courus chez lui eu toute bâte.
Il avait reçu uue balle dans la
région abdominale, et les deux mé
decins qui étaient auprès de lui ho
ebèreut la tête en me voyaut, et
me fireut comprendre que tout se
rait fini au poiut du jour. Il eut la
force de me sourire ; il me prit la
main et me dit :
—Marthe, avant de vous adres
ser uu éternel adieu, je veux vous
demander pardon de tous mes torts.
—Mon père! m'écriai-je eu l'arro
saut de mes larmes.
11 pria d'nu geste l'ami et les
deux médecins qui étaieut là de
uous laisser seuls.
Puis, d'uue voix encore ferme :
—Marthe, mon enfant, me dit-il,
vous êtes veuve, vous êtes riche et
je vous laisse seule avec votre en
fant ; il vous fautunptotecteur.
Je pleurais â chaudes 'armes eu
ie regardant.
—Marthe, continua-t-il ne me
laissez pas mourir sans m'avoir pro
mis que vous vous remarierez.
—Je vous le promets, mou père,
répoudis-je.
—Et si je vous donuais un mari
de mon choix....
A ces mots, je le regardai avec
uu douloureux étonuemeut.
— Un mari qui doit être à peu
près de votre âge, poursuivit il.
—Mais, mon père---
—11 porte un beau nom..et je
suis persuadé qu'il vous rendra heu
reuse.
—Mais mon père, quel est l'hoin
me dont vous parlez ? demaudai-je.
—Marthe, mon enfant, eontiiiua
t-il, j'ai commis une grande faute
! dans ma jeunesse, et si vous cou
! sentiez au mariage dont je vous
parle, cette faute serait réparée.
Sou accent était suppliant, et ma
douleur était si grande que je m'é
criai :
—Puisqu'il eu est aiusi, mou
père, je vous jure de vous obéir.
Son visage s'éclaira ; il pressa
ma main avec une effusion fiévreu
se :
— Hier, ine dit-il, nue heure avant
ce combat qui m'a été fatal, j'ai
écrit une longue lettre pour vous.
Elle est là, dans le seeouil tiroir de
ce meuble. Quand je serai mort,
vous l'ouvrirez.
Je passai le reste do la nuit au
chevet de mon père ; et il s'éteignit
dans mes bras sans agonie, et pres
que sans soufirauce, aux premiers
rayons de l'aube.
Ah ! ma bonne Laure, quel ser
ment avais-je fait !
Le lendemain des funérailles de
mon père, uia elière Laure, j'ouvris
cette lettre volumineuse qu'il avait
écrite pour moi.
La voici ; je te la transcris textu
ellement :
Ma chère enfant,
Je me bats demain matin à sept
heures et demie, daus les bois do
Meudon, et il est près de miiinit.
Je vous écris pour le eas où cette
rencontre me serait fatale.
Ma chère Marthe, j'ai eu de graud
torts envers vous.
Je vous ai laissé au couvent jus
qu'au jour de votre mariage, m'oc
cupant peu de vous, trop occupé
que j'étais moi-même de mes plai
sirs.
Depuis que vous êtes veuve,je
vous ai pareillement négligée.
Pardonnez-moi. Je suis, à près
de ciuquaute ans, un vieil enfant
usé par le plaisir, et cependant in
satiable de jouissances.
Mou bonheur iusolent d'autrefois
me suivra t il uue fois de plus sur
le terraiu ? car j'ai été un duelliste
terrible.
Succomberai-je /
Dieu seul le sait.
Opendaut j'ai de funestes pres
sentiments, et les fautes de ma jeu
uesse me reviennent eu mémoire
uue â une, depuis que cette rencon
tre est cou veu ue.
On prétend qu'à sa dernière heu
re, l'homme jouit du privilège de
revoir toute sa vie comme au tra
ders d'au kaléidoscope immense.
Ma deruière heure est-elle venue f
C'est possible.
Uu homme s'est tout à coup re
présenté à ma mémoire—uu hom
me dont j'ai causé la mine et la
mort, et que cependaut j'étais par
veuu à oublier.
C'était, et il y a de cela bieutôt
viugt ans, mou plus iutime ami.
Peudaut dix années nous avons
fait ensemble les plus étranges far
lies, moi le guidant, Ini subissant
mon uscendaut que j'appellerai vo
loutiers un asceudaut infernal.
J'ai fait mourir ce jeune homme
de douleurs ; je l'ai promené de tri
pots eu tripots jusqu'à sou dernier
rouleau d'or.
Uu jour le malheureux s'est brû
lé la cervelle de honte et dé déses
poir.
Mais, avant de mourir, il m'a
écrit, comme je vous écris. Matthe,
mou eufant ; il m'a écrit pour me
maudire et me prédire que tôt ou
tard sou saug retomberait sur moi.
Eb bien ! cet homme laissait an
fils, un eufaut de deux ans, confié &
l'acquéreur de ses derniers bieus.
Ce fils iloit^avoir votre âge, ma
fille, et je vieus vous supplier du ré
parer, si vous le pouvez, une partie
du mal que j'ai fait.
Vous êtes veuve, vous êtes riche ;
pourquoi ue deviendriez-vous pas
la femme du fils de l'homme que
j'ai pour ainsi dire assassiné f....
Tu comprends, ma bonue Laure,
coutiuuait madame la barouue Mer
cier, tu compreuds que je pfui plus
besoin de te citer la fin de la lettre
de mou père. Tu suis maintenant
quel était le serment que je lui avais
tait.
D'abord tout entière à ma dou
leur, je remis â pins tard l'exécu
tion üe ma promesse.
Puis, un jour, uue sorte de curi
osité vague s'empara de moi.
Où était cet enfant devenu hom
me et à qui je devais aller dire :
Vouiez-vous que je sois votre fem
me f
Giâce aux indications laissées par
mou père dans ^sa lettre, je savais
le pays que ce jeune homme devait
habiter.
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